António Barahona

NAUFRÁGIO

Aves mudas

com olhares secretos

para a sede da terra

Na praia

os grãos de areia em moedas

e as ondas

de mãos inquietas

Passos indecisos

na expiação de pedras

atiradas ao mar

De bruços
aos fundos do oceano
eu prisioneiro das redes
no pensamento dos peixes

SIMULACRO DE SUICÍDIO

POR SOBERBA

O mundo era estúpido demais

para a sua inteligência

- assim pensou e permaneceu calado

perante si próprio

pronto para o último acto

Cavou um abismo ao fundo da água,

calculou a distância entre o som e a sombra,

e atirou-se de pé

Doía-lhe o coração a cair de pedra

António Barahona.

Georges Bataille: História do Olho

Veio-me à ideia que a morte era a única saída para a minha ereção; mortos Simona e eu, o universo da nossa prisão pessoal, insuportável para nós, seria substituído necessariamente pelo das estrelas puras, desligadas de qualquer relação com o olhar alheio, e adverti com calma, sem a lentidão e a torpeza humanas, o que parecia ser o fim dos desenfreados institutos sexuais: uma incandescência geométrica (entre outras coisas, o ponto de coincidência da vida e da morte, do ser e do nada) e perfeitamente fulgurante.

Georges Bataille, História do Olho, (1928).

Isaque Ferreira

Prova Cega

mover-se-ão com dificuldade

os joelhos

se a língua de um gato

me lamber

o céu da boca      

Inventário

As palavras que se dizem

durante o incêndio

um pequeno espaço de pão

o horizonte de telhados que promove

 a avaria dos dias

algumas ideias para a colisão

mais amor e equívoco

dando assoreamento ao coração

a alegria fragilíssima só ela

o amor outra vez                o incêndio

o amor outra vez

o incêndio

Isaque Ferreira, in Antologia da Cave: 25 Anos de Poesia no Pinguim Café, Porto, Apuro, 2013.

Inês Dias

 LA CATHÉDRALE ENGLOUTIE

Deste lado da vida

são sete horas (vestidas

de preto, vermelho e medo)

da manhã de outro dia.

Mas a janela fechada dá

para a noite ancorada

de leve sobre as esperanças

azedas da cidade.

Conto um rio preso num poço,

dois comboios afogados na pressa,

meia dúzia de faróis

acesos em prédios

cuja felicidade parece sempre

proporcional à distância.

O vinil negro continua a rodar,

atiça os seus pássaros enferrujados

contra a lua atada 

a uma das chaminés.

E a luz que nunca chega

traz as últimas notícias da guerrilha,

expõe o plástico roto nas armas

dos nossos heróis de ontem.

Abandono as saudades 

pelos telhados, com

as patas embaciadas, os olhos

magros. Saio.

Recomeço a fazer horas

para novos sonhos

Inês Dias, Um raio ardente e paredes frias, Lisboa, Averno, 2013.

Maurice Blanchot: O Espaço Literário

A impaciência é a falta de quem quer subtrair-se à ausência de tempo, a paciência é a astúcia que busca dominar essa ausência de tempo fazendo dela outro tempo, medido de outra maneira.

Maurice Blanchot, O Espaço Literário.

Francisco de Quevedo: Amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera 

Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;

Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,

Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo (Madrid, 1580- Villa Nueva de los Infantes, 1645).

Maria do Rosário Pedreira: Nesse verão...

Nesse verão, o vento despenteou os campos e os barcos andaram aos gritos sobre as ondas. A beleza excessiva das crianças arrombou os espelhos; e as raparigas, surpreendendo a intimidade dos pais, enlouqueceram nos corredores e foram perder-se, também elas, na volúpia dos dias. Nas árvores centenárias rebentaram frutos que inflamavam a concha das mãos e escorregavam para a boca com a pressa dos nomes proibidos. O sol queimou as páginas do livro interrompido na violência de um poema e revirou os cantos do único retrato que resistira à moldura do tempo. De noite, os rapazes deitaram-se às baías atrás das estrelas; e os amantes, incomodados com a exiguidade dos quartos, foram fazer amor nos balneários frios da praia e acordaram nas vozes um do outro. Já não sei o que disse e o que disseste: o verão desarruma os sentimentos. Maria do Rosário Pedreira, Poesia Reunida, Quetzal, Lisboa, 2012.  Retirado de Poems from the Portuguese CNC