Maria Quintans

Elena Medel: Candy

Rota sobre el arcoiris,

descubro que la lluvia

es mi única coraza.

De noche se me forman

piscinas en el hombro,

mientras cuento mis pecas.

De mañana, imagino

que buceo en ellas:

que mi nuez es esponja,

que escribo mis poemas

con la ruina de nadie.

En el fondo de todo

-cuyo cielo es trapecio-

mi cuello de botella

se empequeñece y ríe,

con un mensaje dentro:

salir jamás de aquí,

hormiga a pata coja.

O tumbada en añil:

mi barbilla es cruel

y araña el imperdible

que sujeta mis botas,

o me arranco de cuajo

el punzón que me aferra

al balcón, y me asomo.

He estado ahí abajo.

Golpeo el techo y llueve.

Diluvia mi cabello:

la lluvia es mi defensa;

éste, mi himno acuático.

He estado ahí abajo.

Abajo, más profunda.

Donde puedo estar sola.

Incluso más abajo,

incrustada en el fondo

del agua o de la tierra.

Trenzas destartaladas:

soy muñeca de sucio

trapo, pisoteada,

rota sobre el arcoiris.

Natália Correia: O cavalo

Teus poros exalam o fumo

Do lar dos deuses de onde vieste.

Rompante de espuma e de lume

És sol quadrúpede ou mar equestre?

Desfilando derramas o ouro

Do teu rio inacabável,

Desmedido relâmpago louro

De um deus equídeo possante e frágil.

Tudo existiu para que fosses

No contraluz desta madrugada

Mitológica proporção perfeita

Em purpúrea bruma recortada.

Pois que te é divino mister

Humanos olhos extasiar

A dúvida é só perceber

Se vieste do sol ou do mar.

Natália Correia, Poesia Completa, Lisboa, Dom Quixote, 1999.

Manuel Cintra: E dói-me esse rio de já me não amares

E dói-me esse rio de já me não amares

de já me não quereres assim como eu te quero
de não sobressaltares porque sou eu que te espero
em esquinas de lágrima ou sorriso
foi-se o amor chegou o siso
e eu
que não nasci para ter juízo

E dói-me o teu ventre que não afago
como quem depois de amanhã se afoga
e hoje apenas está, dê para o que der
e doa a quem doer

Passam sanguessugas pelos trilhos da memória
umas são mortas, outras são vivas,
outras são glória
de já não existir e teimar em persistir
e eu vou ao vento, sou palmeira seca,
sou teimoso sou frágil sou de teca de cetim
sou uns dias teu, outros assim assim

E dói-me o teu ventre que não afago
como quem depois de amanhã se afoga
e hoje apenas sente, e já pouco quer
para além de seres mulher

E sei que já não sinto o que senti nem sei quem sou
mas seja eu quem for fazes-me falta, ainda és música
perdi a pauta, nada sei cantar, acho que esta conversa
é coça umbigo, vai ter que parar

Mas dói-me o teu ventre que não afago
como quem não sabe nadar
e hoje é de festa, amanhã é de mar
é de mar

Manuel Cintra, não sei nunca por onde, Quasi.

Manuel Maria Barbosa du Bocage: Soneto da Cópula Canina

Quando no estado natural vivia

Metida pelo mato a espécie humana,

Ai da gentil menina desumana,

Que à força a greta virginal abria!

Entrou o estado social um dia;

Mandou a lei que o irmão não foda a mana,

É crime até chuchar uma sacana,

E pesa a excomunhão na sodomia;

Quanto, lascivos cães, sois mais ditosos!

Se na igreja gostais de uma cachorra,

Lá mesmo, perante o altar, fodeis gostosos;

Enquanto a linda moça, feita zorra, 

Voltando a custo os olhos voluptuosos

Põe num altar a vista, a ideia em porra.

Manuel Maria Barbosa do Bocage, Poesias Eróticas, Burlescas e Satíricas, (1854). Obra póstuma.

António Barahona

NAUFRÁGIO

Aves mudas

com olhares secretos

para a sede da terra

Na praia

os grãos de areia em moedas

e as ondas

de mãos inquietas

Passos indecisos

na expiação de pedras

atiradas ao mar

De bruços
aos fundos do oceano
eu prisioneiro das redes
no pensamento dos peixes

SIMULACRO DE SUICÍDIO

POR SOBERBA

O mundo era estúpido demais

para a sua inteligência

- assim pensou e permaneceu calado

perante si próprio

pronto para o último acto

Cavou um abismo ao fundo da água,

calculou a distância entre o som e a sombra,

e atirou-se de pé

Doía-lhe o coração a cair de pedra

António Barahona.

Georges Bataille: História do Olho

Veio-me à ideia que a morte era a única saída para a minha ereção; mortos Simona e eu, o universo da nossa prisão pessoal, insuportável para nós, seria substituído necessariamente pelo das estrelas puras, desligadas de qualquer relação com o olhar alheio, e adverti com calma, sem a lentidão e a torpeza humanas, o que parecia ser o fim dos desenfreados institutos sexuais: uma incandescência geométrica (entre outras coisas, o ponto de coincidência da vida e da morte, do ser e do nada) e perfeitamente fulgurante.

Georges Bataille, História do Olho, (1928).