O mundo não existe, o mundo é a luz.

Raúl Brandão, Os Pescadores (1923).

Joseph Conrad. Situação Limite

Tinha-lhe chamado  Ivy – Yedra – pelo som da palavra, e obscuramente fascinado por uma vaga associação de ideias. E ele queria que a rapariga se mantivesse junto do pai como torre de força; esqueceu assim, enquanto ela foi criança, que pela natureza das coisas ela elegeria, provavelmente, ir para outro sítio. Mas o homem amava a vida o suficiente para que mesmo esse acontecimento lhe produzisse certa satisfação aparte do sentimento íntimo de perda.

Joseph Conrad, Situação Limite.

João Rios. Infância

 como pela nudez das mãos

os seus pés
calcavam com mais certeza
de remo
a navegação incerta do mundo
e aprimorando a bolina dos olhos
arrancavam da pobreza
os sargaços de medo
que as cismas de deus
não sabiam calar

                     

João Rios, Aprendizagem Balnear, 2013.

Cecília Meireles. Serenata

Permita que eu feche os meus olhos,
pois é muito longe e tão tarde!
Pensei que era apenas demora,
e cantando pus-me a esperar-te.

Permite que agora emudeça:
que me conforme em ser sozinha.
Há uma doce luz no silencio,
e a dor é de origem divina.

Permite que eu volte o meu rosto
para um céu maior que este mundo,
e aprenda a ser dócil no sonho
como as estrelas no seu rumo.

Cecília Meireles.

Pedro Sena-Lino: Cemitério de Brecht

a minha infância é um animal deserto roendo as escarpas de Deus ouço-a respirar a luz consciente ainda da sombra cegueira que montanha os dias procuro aquele que nasceu ontem de agora é um movimento sem mãos somos separados por um corpo mas unidos por uma cidade somos a interferência da luz antes da luz e eu quero despedir os olhos mas a cegueira sou eu projecto-o contra os muros da cidade há quem nunca mais tenha voltado de si mesmo ouve-me e regressa-me a minha respiração dói mais que os meus pés nos mares de ruas levantadas no acto físico de andar na pedra o que foi o coração mil vidas antes todas ressuscitadas sinto a recordação da minha própria vida a rasgar a devolver a reter o próprio coração a vida é uma água de pedra bebo-lhe a chuva de luz vejo-me devolvido o rapaz maior que o seu corpo um rosto perdido entre movimentos suspensos e todas as coisas que pisamos esgotados de ilusões numa lápide que foi água triturada a sobreposição de corpos quebrados no coração dos olhos um ser que se amou há milhares de sentimentos atrás e o futuro a construir-se bombardeadamente do imperfeito vejo-o-me no centro de todas as ruas ressuscitadas avenidas do que há de ser em jamais e esquinas do impossível erguidas com o que afoguei no coração uma cidade nasceu um homem

Pedro Sena-Lino, Material Angústia, Maia, Cosmorama, 2010. Partilhado a partir de: Poems From The Portuguese

Constantin Cavafy. Círios

  

Temos à frente os dias do futuro
como uma fila de velas acesas –
quente e vivas e douradas velas.

Ficam atrás os dias passados,
fileira triste de velas sem chama:
ainda sobe fumo das que estão mais perto,
vergadas pelas frias que já se apagaram.

Eu não quero vê-las: tanto me entristece o seu ar de agora
como relembrar o fulgor antigo.
Olho à minha frente as velas acesas.

Não vou voltar-me nem vou ver num arrepio
como cresce tanto a fileira escura,
como é tão veloz o apagar das velas.

Bruno Béu.

I.                    

Organonon[1]

a mão manifesta: quando

manifesta esconde. Azul

pelo vitral meia manhã tanto

pelo lado esquerdo, como

direito, a luz. por um segundo

olhava-a nas mãos. Suspenso

(no centro da simetria) ele tocava

um órgão alto. mas nesse instante, só

as mãos tocavam: sem ele

(ele via). por cima dos seus ombros, muito mais

do lado nascente (afinal meia manhã) vinha pelo vitral, o

azul nas mãos: sem ele. nenhuma vontade, como se

tudo já fora feito. música por si. As mãos nada

agarravam, tocando em tudo

só um som: o sopro longuíssimo

de um órgão alto. e lá atrás

do som, do êxtase, vitral, da simetria

escondido, só um mesmo movimento

de um homem pequeno no fole.

II

[relato posterior, já claro quanto ao local da morte]

A Joaquina Paes[2] hoje ainda

colocou as meias verdes, pela

manhã cedo (pouco antes

tinha saído para o banho) junto

do roupeiro claro, e alto: entre

o espelho quando se entra,

e ao longo, e larga («No princípio

era desfeita») a minha cama.

III

[nota de João torrêncio bompasto ao seu singular falecimento]

Morri hoje. Não posso dizer

muito mais de quem morreu:

fui eu.

Bruno Béu, in Meditações sobre o Fim: Os Últimos Poemas, Lisboa, Hariemuj, 2012.

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[1] Texto encontrado junto ao seu corpo nu, ainda molhado e oleroso.

[2] Sua empregada de longos anos.