João César Monteiro: O Último Mergulho (1992)

João César Monteiro, O Último Mergulho. (1992).

Francisco Sá de Miranda. Comigo me desavim

Comigo me desavim,

sou posto em todo perigo;

não posso viver comigo

nem posso fugir de mim.

Com dor, da gente fugia,

antes que esta assi crescesse;

agora já fugiria

de mim, se de mim pudesse.

¿Que meo espero ou que fim

do vão trabalho que sigo,

pois que trago a mim comigo,

tamanho imigo de mim?

Francisco Sá de Miranda.

João Miguel Queirós.

Perto do fogão

Ponho a sopa a aquecer num tacho pequeno.

sentado perto do fogão,

pouso os braços na mesa vazia.

Encosto ligeiramente a cabeça na parede

enquanto ouço o som da sopa ao lume.

Passados uns minutos, uma pequena sombra

percorre tranquilamente a parede, mergulhando

na penumbra o relógio, uma factura da E.D.P., o calendário,

a fotografia de família...

A ligeira corrente de ar

que passa perto de mim

leva o meu ouvido na direcção do pequeno rádio portátil,

que toca baixinho, e

deixa-me o outro ouvido

sobre o fogão. Fico à escuta.

Dentro de mim vou remisturando uma música

que desenha no meu espírito imagens,

algumas delas são bem fáceis de visualizar

mas outras são tão simples que se perdem,

deixando-me abandonado no ar,

rodeado de uma luz ligeira e suave.

João Miguel Queirós, in Poetas sem qualidades, Lisboa, Averno, 2002.

João Miguel Queirós.

Lianor

Hoje no elevador descobri o seu nome.

No cartão pessoal, que retirou com cuidado

para não soltar os fios da camisola de lã,

estava escrito à màquina Lianor.

Leonor no espelho do elevador vê pelo canto do olho se está

                                                                         [arranjada.

Ela sabe que por detrás da orelha já não tem uma flor

                                                         [selvagem, e por isso

tem espaço para arrumar o seu cabelo com a mão, como se

                                                                  [o escondesse.

Repara nos seus dedos riscados pela esferográfica que deixou

                                                                          [arrumada

sobre a secretária. Está bonita na sua insegurança.

Leonor é agora tão verdadeira nessa impureza frágil como

a água canalizada, que escondida na parede do prédio

só é relembrada quando falta na torneira.

Leonor em vez de se colocar a meio do elevador vazio

                                                                   [prefere pôr-se,

aconchegada a um canto, tal como faz à noite antes de

                                                                       [adormecer,

de modo a não sentir o resto da cama fria.

João Miguel Queirós, in Poetas sem qualidades, Lisboa, Averno, 2002.

João Miguel Queirós.

 Sumo de Laranja

A tarde fria arrasta-nos para dentro da cama.

Aos poucos deixamo-nos ficar..., por ali.

Fixo a fraca coluna de sol mergulhar pelo vidro da janela

e sustentar-se friamente no soalho silencioso.

As tuas costas flutuam amparadas no colchão.

Lentamente deixas cair o braço para fora da cama.

Sorrio não só por te sentir adormecida

mas também por a tua pulsação ser como uma balada,

- o seu refrão será sempre um refresco -

e as suas melodias ainda que electrónicas

estarão sempre à nossa espera

nos head-phones abandonados

sobre a mesa de cabeceira.

João Miguel Queirós, in Poetas sem qualidades, Lisboa, Averno, 2002.

Filipe Teles

Na gare de Lyon ouço música pop
Não sei o que faço aqui com os
guichets preenchidos de perguntas
                                  Em que lugar?
              Qual o cais para Grenoble?
E espero, como tantas vezes.
Jornais, revistas, sanduíches
Humildes balcões húmidos repletos de publicidade desinteressante
Viagens circulares sem destino, de quem espera
sem correr, sem vontade.
A mulher de verde com óculos escuros
O homem de fato a tentar esconder o coçado do colarinho
O homem de fato a tentar disfarçar as sapatilhas
O de sapatilhas a tentar arrebatar o porta-moedas da mulher de verde
Os gritos da velha que não sabe do marido que está mais interessado na miúda loura
Coca-cola que aqui se diz côcá
Batatas fritas, frites, frites,
E o cheiro imundo a óleo
E espero com os
miúdos que correm para lá do alcance dos olhos.
Os papéis voam-me
São os aviões na gare de Lyon 

À minha frente, enquanto aguardo o autocarro,
lê triste um livro
- verso foleiro, mas o rosto era esse.
Não percebo o que lê.
Triste porque parece
não que tenha a certeza.
Está na idade de ler livros tristes.
Com as mãos a vibrar lentamente sobre páginas antigas
As palavras sussurrando-lhe ao ouvido
Cenas imaginadas, mais ricas do que o próprio texto
Mais húmidas do que a chuva
Ou o balcão imundo
Como se fazer-lhe mal fosse um primário desejo. 

Apetece sair e dar uma boa caminhada entre os autocarros
Respirar o ar puro, ou o fumo do escape,
Ver luz
Sem a voz repetida do anúncio dos cais de partida.
Apetece mergulhar numa queda de água
Bater a espuma nos ombros
E sorrir um verde imaturo.
Mas sou puxado de novo para a gare.
Para a espera em viagens circulares sem destino, com as folhas a fugirem-me,
sem lugar onde sentar,
apenas aquele com ela de frente
segurando o livro como cálice sagrado
sem fingimento
só lágrimas e vibração religiosa. 

Se falasse talvez eu desistisse de a admirar
talvez tudo fosse muito mais normal e a cheirar a óleo como tudo o resto.
Há dois tipos de poetas, os que trabalham com imagens
e os que produzem as imagens. Os últimos morrem por dentro
e nós morremos pelos olhos.
A única forma de estar verdadeiramente a salvo
é ser cego
Uma cegueira que corre em sentido anti-horário
anti-vida que nos entra pelos olhos.
Ou então fechá-los propositadamente sempre que doam.
Quando a imagem fere
e essa dor se mantém intimamente, como um silvo interminável.
Se um dia penso numa cor, verde ou laranja,
não preciso encontrá-la para sobre ela construir um poema.
Mas se a cor, o verde ou o laranja, vem ter comigo,
então posso cegar-me de dor. 

São quase três horas.
Olho-a uma última vez para deixar a ferida por cicatrizar
embutida nos olhos
por dentro
- pelo menos por uns minutos, enquanto me durar a vontade.
Não a deixo falar, não a quero ouvir,
nem mexer. Deixá-la ali quieta é melhor.
A vida é água fria
com menos sabor do que a imaginação
- pelo menos a minha
de onde consigo domar o destino
e despentear a realidade
até ela gritar de prazer.
Deixo-a girar ritmadamente as páginas
sonhando-a como quero
- sem que fale, nem me olhe.
Melhor assim,
sublimada, despenteada, irreal,
quente. 

Na gare de Lyon não há aviões.
Há livros e lágrimas escondidas.

Filipe Teles, partilhado a partir de Enfermaria 6.

Patrícia Baltazar

CARTA DE MAREAR

Não há corpo igual. Não há cheiro nenhum no mundo que colmate o meu vício por ti. Não há tragédia igual. Drama incorruptível.
O tamanho de tudo, encaixe perfeito, a dimensão do conjunto e a distância entre opostos.
O que aporto eu? Flores. Mecanismos para deliciar. Sorrisos repartidos ao pôr-da-lua. Fazer ver a leveza do mundo, afinal. São flores que eu aporto. A minha caneta, o meu lápis, a tua vida no meu caderno-para-sempre. Votos de mar a vida inteira.
Leva-me. Está a ficar escuro. Tenho tudo tão pertinho.
Há uma pornografia íntima nisto nosso. Dá água na boca.
Segura-me. Musa.
Porque a pele.
Porque o rosto e as minhas mãos descendo.
Porque nós.
Não fiques, mas não vás. Avião outra vez. Porque tu.
O meu anel está a arder.
Tudo tão muito e eu a tremer como sempre.
A minha esperança é azul. Propagação. Níveis do Inferno.
Flores de Jacarandá no chão.
Gostava de me decifrar. Perdi o relógio, perdi a caneta, não perdi o anel. Ele arde-me.
Era isso! A faísca. No caos, a faísca. Tu. Não esquecer.
Fazer ver a leveza da tempestade. Até doerem os dedos. Até chorar. Até rir. Até dormir descansada no teu peito azul.
Comer-te.
Orgasmo.
Não esquecer.

Patrícia Baltazar, Catapulta, Coimbra, Do Lado Esquerdo, 2014.

Partilhado a partir de Enfermaria 6