Alexandre Sarrazola

 Reis

está para chegar o inverno
desbotam as cores de estio no teu sorriso
são martinho atravessa a Rua da Palma
e a avó reza a santa bárbara

eu mordo o lábio quando tocam os sinos
no jardim zoológico abrigam-se os leões
passa a última fanfarra à nossa porta
chegou o tempo de jogar ao prego

virá o discurso do patriarca
e o radiador entre os pés e a televisão
o gato dorme ao nosso colo
vamos pôr os músicos sobre o musgo do presépio

depois chegam os Reis (é um dia sempre triste)
e sob a chuva de domingo a alma passeia
envergando o seu fato branco de janeiro


Alexandre Sarrazola, Thaumatrope, Lisboa, Averno, 2007.

Partilhado a partir de HospedariaCamões.

André Domingues

Personagens Secundárias

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Escreves o livro da tua vida com a boca colada a um manancial. O teu coração está em Madrid, algures entre a promiscuidade da selva e a tristeza do arcanjo. Fazes um esforço insano para pareceres invariável, grato, trivial, nem que seja por um instante. Aprendeste a falar mais alto. A dobrar as consoantes, a abrir as vogais. Aprendeste a conviver com a elipse, a olhar com profundidade para os vazios narrativos que arrastam o fedor e a fidelidade pelas paredes do teu pequeno quarto alugado e até o teu desespero se tornou elegante e sociável, depois de teres provado a sua ineficácia total. Sempre que o narrador te obriga a caminhar pelas ruas movimentadas da cidade, sem outro propósito que não o da pura locomoção, tu fazes ligeiras digressões interiores para escapares à prepotência mecânica da fábula e extrais dessa minúscula infracção uma radiosa e inevitável felicidade. O enredo dobra-se e desdobra-se vezes sem
conta numa sinuosa procissão de mandatos, ordens, desordens e recados, que cumpres escrupulosamente até não poderes mais. Quando anoitece e julgas que sais do trabalho, mandam-te finalmente jantar e depois regressar ao quarto, assistir a um pouco de solidão no ecrã. Mas assim que finges os protocolos do sono e crias a elipse terminal, diriges-te para a penumbra redentora de um bar, numa hora tóxica em que o diálogo reina sobre a descrição pouco apaziguada de um sofá, e ficas sentado junto de um par de pernas em chamas, com a garganta desfeita de tanto calares, um copo de uísque na mão onde o reflexo do teu rosto perdura trémulo e oxidado.
É quando te escorrem as lágrimas.

           
André Domingues. em Enfermaria 6.

Luiza Neto Jorge

O poema ensina a cair
sobre os vários solos
desde perder o chão repentino sob os pés
como se perde os sentidos numa
queda de amor, ao encontro
do cabo onde a terra abate e
a fecunda ausência excede
até à queda vinda
da lenta volúptia de cair,
quando a face atinge o solo
numa curva delgada subtil
uma vénia a ninguém de especial
ou especialmente a nós uma homenagem
póstuma.

Luiza Neto Jorge 

João César Monteiro: O Último Mergulho (1992)

João César Monteiro, O Último Mergulho. (1992).

Francisco Sá de Miranda. Comigo me desavim

Comigo me desavim,

sou posto em todo perigo;

não posso viver comigo

nem posso fugir de mim.

Com dor, da gente fugia,

antes que esta assi crescesse;

agora já fugiria

de mim, se de mim pudesse.

¿Que meo espero ou que fim

do vão trabalho que sigo,

pois que trago a mim comigo,

tamanho imigo de mim?

Francisco Sá de Miranda.

João Miguel Queirós.

Perto do fogão

Ponho a sopa a aquecer num tacho pequeno.

sentado perto do fogão,

pouso os braços na mesa vazia.

Encosto ligeiramente a cabeça na parede

enquanto ouço o som da sopa ao lume.

Passados uns minutos, uma pequena sombra

percorre tranquilamente a parede, mergulhando

na penumbra o relógio, uma factura da E.D.P., o calendário,

a fotografia de família...

A ligeira corrente de ar

que passa perto de mim

leva o meu ouvido na direcção do pequeno rádio portátil,

que toca baixinho, e

deixa-me o outro ouvido

sobre o fogão. Fico à escuta.

Dentro de mim vou remisturando uma música

que desenha no meu espírito imagens,

algumas delas são bem fáceis de visualizar

mas outras são tão simples que se perdem,

deixando-me abandonado no ar,

rodeado de uma luz ligeira e suave.

João Miguel Queirós, in Poetas sem qualidades, Lisboa, Averno, 2002.

João Miguel Queirós.

Lianor

Hoje no elevador descobri o seu nome.

No cartão pessoal, que retirou com cuidado

para não soltar os fios da camisola de lã,

estava escrito à màquina Lianor.

Leonor no espelho do elevador vê pelo canto do olho se está

                                                                         [arranjada.

Ela sabe que por detrás da orelha já não tem uma flor

                                                         [selvagem, e por isso

tem espaço para arrumar o seu cabelo com a mão, como se

                                                                  [o escondesse.

Repara nos seus dedos riscados pela esferográfica que deixou

                                                                          [arrumada

sobre a secretária. Está bonita na sua insegurança.

Leonor é agora tão verdadeira nessa impureza frágil como

a água canalizada, que escondida na parede do prédio

só é relembrada quando falta na torneira.

Leonor em vez de se colocar a meio do elevador vazio

                                                                   [prefere pôr-se,

aconchegada a um canto, tal como faz à noite antes de

                                                                       [adormecer,

de modo a não sentir o resto da cama fria.

João Miguel Queirós, in Poetas sem qualidades, Lisboa, Averno, 2002.