Malcolm Lowry

Sê paciente, pois o lobo

Sê paciente, pois o lobo está sempre contigo.

Escuta, imbecil, o som do teu desejo;

Não te deixes iludir, não é o mar,

O lobo é loucura, mas a lua é luz.

Deus virá de uma ignorância como a tua,

Não como um boneco de caixa de surpresas, mas como

Árvore feita pai choroso em delírio,

As dores da noite têm todas o seu trágico lugar,

Meio rosto de Deus procura a outra metade.

E Ele achará o teu génio na escuridão

E to restituirá sem fiador.

Sê paciente, pois o lobo está sempre contigo,

Feio e mau e, contudo, divino.

Esquece o estrépito do mar,

O mar desdenhoso fazendo beiço todo o dia,

Estridente como fábricas de vidro a estilhaçar-se.

Passa ao largo do mar lustroso, invindimável,

Pois quem lhe bebe mais fundo são os afogados.

A neve negra amontoa-se sob o relógio,

Onde o encontro falhado se junta a tempo ao coração magoado.

Este é um mundo de mistérios sem valor.

Sê paciente, pois muita, muita coisa é paciente.

Sê paciente, pois o lobo é paciente,

Aquele cuja sombra curta aqui parou.

Os prados aguardam que os arco-íris digam Deus,

As sombras aguardam que tu digas a palavra,

Duas almofadas confiam no amor para salvar o mundo.

Ao luar o mineiro vacila junto à âncora suja.

O frete aguarda: o navio congela no fiorde.

O anjo aguarda, o coração feito mão dorida

Pronta a levar-te, longe de nós, para o país do entardecer,

Onde ninguém é voraz, mas onde as coisas se fazem,

E onde não há lobo, nem pensar em dilúvio.

Sê paciente, porque o lobo é paciente.

O pisco aguarda das trevas a reparação,

A andorinha anseia pelo Outono para dizer já,

E Eco por Hero, para não responder não.

Só o sino que segue não espera,

Galopando o seu rosto de mãe pelos campos fora,

Para te esfolar até ao osso com a rudeza do repique.

No começo do Inferno, no meio

Da floresta, a imagem oscila entre mãe e mar.

Não dês ouvidos ao sino nem ao mar envelhecido,

Mas ao bom e querido lobo jura fidelidade.

Sê paciente, por causa do lobo, sê paciente:

Todas as dores e guinchos da noite têm o seu lugar,

Acharás a tua toca de sangue quente e enfim repousarás;

As sombras aguardam que digas a palavra.

Escuta agora o teu próprio passo macio e manhoso.

Sê paciente, por causa do lobo, sê paciente -

O passo dele é já o teu, és livre porque despojado.

Malcolm Lowry, As cantinas e outros poemas do álcool e do mar, Lisboa, Assírio & Alvim, 2008.

Ana Martins Marques

 Dardo

Existe o corpo,

o eixo dos joelhos, as dobras,

a força teatral dos membros, o gosto acre,

o extremo silêncio,

as mãos pendentes.

Existe o mundo,

as savanas e o iceberg,

as horas velozes, o falcão,

o crescimento secreto

das plantas, o repouso dos objetos

que envelhecem no uso, sem dor.

Existe o poema,

um dardo atirado a coisas mínimas,

à noite, às cicatrizes.

Um secreto amor os une,

as mãos na água, a memória do verão,

o poema ao sol.

Ana Martins Marques, A Vida Submarina (2009).

Alexandre Sarrazola

 Reis

está para chegar o inverno
desbotam as cores de estio no teu sorriso
são martinho atravessa a Rua da Palma
e a avó reza a santa bárbara

eu mordo o lábio quando tocam os sinos
no jardim zoológico abrigam-se os leões
passa a última fanfarra à nossa porta
chegou o tempo de jogar ao prego

virá o discurso do patriarca
e o radiador entre os pés e a televisão
o gato dorme ao nosso colo
vamos pôr os músicos sobre o musgo do presépio

depois chegam os Reis (é um dia sempre triste)
e sob a chuva de domingo a alma passeia
envergando o seu fato branco de janeiro


Alexandre Sarrazola, Thaumatrope, Lisboa, Averno, 2007.

Partilhado a partir de HospedariaCamões.

André Domingues

Personagens Secundárias

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Escreves o livro da tua vida com a boca colada a um manancial. O teu coração está em Madrid, algures entre a promiscuidade da selva e a tristeza do arcanjo. Fazes um esforço insano para pareceres invariável, grato, trivial, nem que seja por um instante. Aprendeste a falar mais alto. A dobrar as consoantes, a abrir as vogais. Aprendeste a conviver com a elipse, a olhar com profundidade para os vazios narrativos que arrastam o fedor e a fidelidade pelas paredes do teu pequeno quarto alugado e até o teu desespero se tornou elegante e sociável, depois de teres provado a sua ineficácia total. Sempre que o narrador te obriga a caminhar pelas ruas movimentadas da cidade, sem outro propósito que não o da pura locomoção, tu fazes ligeiras digressões interiores para escapares à prepotência mecânica da fábula e extrais dessa minúscula infracção uma radiosa e inevitável felicidade. O enredo dobra-se e desdobra-se vezes sem
conta numa sinuosa procissão de mandatos, ordens, desordens e recados, que cumpres escrupulosamente até não poderes mais. Quando anoitece e julgas que sais do trabalho, mandam-te finalmente jantar e depois regressar ao quarto, assistir a um pouco de solidão no ecrã. Mas assim que finges os protocolos do sono e crias a elipse terminal, diriges-te para a penumbra redentora de um bar, numa hora tóxica em que o diálogo reina sobre a descrição pouco apaziguada de um sofá, e ficas sentado junto de um par de pernas em chamas, com a garganta desfeita de tanto calares, um copo de uísque na mão onde o reflexo do teu rosto perdura trémulo e oxidado.
É quando te escorrem as lágrimas.

           
André Domingues. em Enfermaria 6.

Luiza Neto Jorge

O poema ensina a cair
sobre os vários solos
desde perder o chão repentino sob os pés
como se perde os sentidos numa
queda de amor, ao encontro
do cabo onde a terra abate e
a fecunda ausência excede
até à queda vinda
da lenta volúptia de cair,
quando a face atinge o solo
numa curva delgada subtil
uma vénia a ninguém de especial
ou especialmente a nós uma homenagem
póstuma.

Luiza Neto Jorge 

João César Monteiro: O Último Mergulho (1992)

João César Monteiro, O Último Mergulho. (1992).

Francisco Sá de Miranda. Comigo me desavim

Comigo me desavim,

sou posto em todo perigo;

não posso viver comigo

nem posso fugir de mim.

Com dor, da gente fugia,

antes que esta assi crescesse;

agora já fugiria

de mim, se de mim pudesse.

¿Que meo espero ou que fim

do vão trabalho que sigo,

pois que trago a mim comigo,

tamanho imigo de mim?

Francisco Sá de Miranda.