A. M. Pires Cabral

A Matança

Não penses

que a carne apenas é aquela oca
lívida carcaça
em imóvel galope alucinado,
embarrada numa trave da adega.

Não penses
que o milagre anual da salgadeira
vem sem morte e sem trabalhos. Não:

Contar-te-ei
que primeiro atam o porco em sua loja
com uma corda em torno do focinho
e o arrastam à força para o ar lavado e frio.

Contar-te-ei
que o porco luta e resiste: ora sentado
sobre os quartos traseiros (os futuros presuntos),
ora comicamente no solo as quatro patas
fincando com bravura se defende
da mal-agourada violação. Por fim, cedendo,
colocam-no, ainda contrafeito,
entre roncos, bufos e sacões,
no banco, deitado sobre o lado,
por forma a expor o vulnerável,
comestível coração.

Contar-te-ei
que quando a faca penetra nas entranhas,
qual punhal vingador de antiga fome,
o grito é tal, tão desolado e aflito,
tão humano, tão digno de compaixão,
tão de criatura insultada e indefesa -
que tenho de tapar a mãos ambas os ouvidos
e recuar para os fundos da casa,
onde o rumor mal chegue. Ainda assim,
a voz implorativa é uma cascata,
uma cascata lenta e descendente,
em que o animal se esvai.
Quando calado - o sangue
jorrando impetuoso no alguidar -
é sinal que
         o porco é morto:
                        viva o porco!

A. M. Pires Cabral, in: Algures a Nordeste, 

Emily Dickinson

A minha vida fechou-se duas vezes antes de se fechar –
Mas fica por saber
Se a imortalidade me revela
Um evento maior

Tão largo, tão incrível de pensar
Como estes que sobre ela duas vezes tombaram.
Partir é tudo o que sabemos do céu,
Tudo o que do inferno se pode precisar.

Emily Dickinson.

Tradução de Ana Luísa Amaral.

José Carlos Soares

Não te aproximes tanto

de uma alma em cinzas. Apenas

arde

ou dá-me
do sol estrelas, escuros
fragmentos da mansidão. So tired

of dying

digo, baixinho, amo-te. Digo-o

pela tua boca.

José Carlos Coares: in  Este perder-se, 2011.

O Desenhador de Sóis: O meu coração

O Desenhador de Sóis: O meu coração

O meu coração é um boi que atravessa este campo quente com seus olhos húmidos

mais as moscas que o picam de cada lado das orelhas,

é uma aguarela de criança com os seus traços seguros

Que deixou pequenos restos de areia, terra e alguns pelos de pincel

no centro do sol - O meu coração é uma memória do sol em cada célula,

 uma vontade de rir, Tão quente e tão quente - de tudo e de tudo…

O meu coração é um campo de girassóis,

Um pintor de olhos grandes que desenha caminhos a lápis de cor,

as fontes, o feno, o guarda-rios mais a sua família feliz

e um grande sol central no meio da cartolina,

por ele bebo a jorros, com os olhos todos:

Com a vida inteira.

O meu coração é uma criança que tira catotas do nariz

E tem no bolso o lenço mais sujo e mais seco que o avô lhe deu

O meu coração é só meu coração e não tem iniciais nem nome nem roupa,

E bombeia a música para todo o lado como qualquer coração feliz

E dança e brinca e agora mesmo ele é uma enchente de nós todos.

O meu coração é das cores mais quentes, das cores do fogo,

Nele se beijam as memórias mais doces e os faroleiros descansam

Depois de dar luz a tantos barcos na noite mais longa do ano.

Olha então de frente a nascente disto tudo e enche-se de luz,

sou então um animal feliz e abro muitos livros;

deixo tudo sublinhado: as casas, as ruas, as paisagens

os policias, os cães policias, o que as pessoas dizem e contam,

os segredos e os que os guardam,

O meu coração deixa a vida toda sublinhada a marcador fluorescente,

E escreve em todas as margens, e apaga e reescreve e completa e une,

e deita-se ao fim da noite para descansar, completo e cheio como um pôr do sol,

saciado e feliz como um vento quente que faz tremer as folhas lá em cima

e nasce e nasce e nasce ainda a cada instante.

Nuno Brito

D. H. Lawrence

A poesia, dizem, é uma questão de palavras. E é verdade, tanto quanto a pintura é uma questão de tinta e o afresco, uma questão de água e ocra. Mas isso está tão longe de ser toda a verdade que soa um tanto simplista quando dito secamente.

A poesia é uma questão de palavras. A poesia consiste em combinar palavras para fazê-las ondular e vibrar e colorir. A poesia é um jogo de imagens. A poesia é a iridescente sugestão de um idéia. A poesia é todas essas coisas e, contudo, é algo mais. […]

A qualidade essencial da poesia consiste em que ela exige um esforço renovado da atenção, e que “descobre” um mundo novo no interior do mundo conhecido. O homem, e os animais, e as flores, vivem todos dentro de um caos estranho e permanentemente revolto. Chamamos cosmo ao caos ao qual nos acostumamos. Chamamos consciência – e mente, e também civilização –  ao indizível caos interior de que somos compostos. Mas trata-se, em última instância, do caos, iluminado por visões, ou não iluminado por visões. Exatamente como o arco-íris pode ou não iluminar a tempestade. E, tal como o arco-íris, a visão perece.

Mas o homem não pode viver no caos. Os animais podem. Para o animal tudo é caos, havendo apenas algumas poucas e recorrentes agitações e aparências em meio ao tumulto. E o animal fica feliz. Mas o homem não. O homem deve envolver-se em uma visão e construir uma casa que tenha uma forma evidente e que seja estável e fixa. No pavor que tem do caos, começa por levantar um guarda-chuva entre ele e o permanente redemoinho. Então, pinta o interior do guarda-chuva como um firmamento. Depois, anda à volta, vive, e morre sob seu guarda-chuva. Deixado em herança a seus descendentes, o guarda-chuva transforma-se em uma cúpula, uma abóbada, e os homens começam a sentir que algo está errado.

O homem ergue, entre ele e o selvagem caos, algum maravilhoso edifício de sua própria criação, e gradualmente torna-se pálido e rígido embaixo de seu pára-sol. Então ele se torna um poeta, um inimigo da convenção, e faz um furo no guarda-chuva; e oba!, o vislumbre do caos é uma visão, uma janela para o sol. Mas depois de um certo tempo, tendo se acostumado à visão, e não lhe agradando a genuína golfada de ar do caos, o homem do lugar-comum rascunha um simulacro da janela que se abre para o caos, e remenda o guarda-chuva com o remendo pintado do simulacro. Isto é, ele se acostumou à visão; ela faz parte da decoração de sua casa. De maneira que o guarda-chuva finalmente parece um amplo e brilhante firmamento, de vistas variadas. Mas, que pena!, é tudo simulacro, feito de inumeráveis remendos. Homero e Keats, cheios de anotações e acompanhados de um glossário.

Esta é a história da poesia em nosso tempo. Alguém vê Titãs no ar selvagem do caos, e o Titã torna-se uma parede entre as sucessivas gerações e o caos que elas deveriam ter herdado. O céu selvagem pôs-se em movimento e cantou. Até isso torna-se um grande guarda-chuva entre a humanidade e o céu de ar fresco; ele tornou-se, então, uma abóbada pintada, um afresco num teto abobadado, sob o qual os homens empalidecem e se tornam infelizes. Até que um outro poeta faça um buraco no amplo e tempestuoso caos.

D.H. Lawrence – in Selected Critical Writings, p. 234

Partilhado a partir de Olho de Corvo

Carlos de Oliveira

Águia

As águias não deviam ser aves

mas corações aduncos e com asas:

se olhares à flor dos campos e das casas

sentes o peito maior do que a amplidão:

se alguma coisa nasceu para voar

foi o teu coração.

Carlos de Oliveira. Trabalho Poético. Lisboa: Assírio & Alvim, 2003.

Walt Whitman

Carpe Diem

Do not let the day end without having grown a bit, without being happy,without having risen your dreams.

Do not let overcome by disappointment.

Do not let anyone you remove the right to express yourself,
which is almost a duty.

Do not forsake the yearning to make your life something special.

Be sure to believe that words and poetry it can change the world.

Whatever happens, our essence is intact.

We are beings full of passion. Life is desert and oasis.

We breakdowns, hurts us, teaches us, makes us protagonists of our own history.

Although the wind blow against the powerful work continues:

You can make a stanza. Never stop dreaming, because in a dream, man is free.

Do not fall into the worst mistakes: the silence.

Most live in a dreadful silence. Do not resign escape.

Rate the beauty of the simple things.

You can make beautiful poetry on little things, but we can not row against ourselves. That transforms life into hell.

Enjoy the panic that leads you have life ahead. Live intensely, without mediocrity.

Think that you are the future and facing the task with pride and without fear.

Learn from those who can teach you.
Do not let life pass you live without that.

Walt Whitman.