Ana Hatherly: As palavras aproximam

As palavras aproximam:

prendem-soltam

são montanhas de espuma

que se faz-desfaz

na areia da fala

Soltam freios

abrem clareiras no medo

fazem pausa na aflição

Ou então não

                       matam

            afogam

                       separam definitivamente

Amando muito muito

ficamos sem palavras

Ana Hatherly. O pavão negro. Lisboa: Assírio e Alvim, 2003.

Rui Almeida

 Talvez a repetição de ilusões

Pudesse ser uma resposta certa
Para o inferno da insónia. Talvez
A despreocupação dos cegos
Resolvesse o problema da recusa
.
Do abandono da inocência. Vemos
Demasiado. Partilhamos com os loucos
O conhecimento nítido dos incêndios
A lavrar nas grandes encostas dentro
Do líquido dos nossos olhos. A dor
.
Com que o nosso corpo se abate é
Luminosa, tem uma superfície
Extensa e clara. Aqui a percepção
Dos ruídos invade tudo o que sentimos,
Temos nos ossos a reverberação
.
Da noite e a pele esticada a vibrar
Em permanência. Persistente, o ritmo
Da ansiedade de existirmos
Vergasta-nos, sem alívio e arranca,
De cada vez, mais um pouco de vida.
.
.
Rui Almeida in "Talvez a dúvida", Douda Correria, 2017.

Juan Gelman: Preguntas.

"lo que hacemos en nuestra vida privada es cosa nuestra" dijeron

las Seis Enfermeras Locas del Pickapoon Hospital de Carolina
mientras movían sus pechos con una
dulzura tan parecida a Dios

¿y si Dios fuera una mujer? alguno dijo
¿y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno
¿y si Dios moviera los pechos dulcemente? dijo
¿y si Dios fuera una mujer?

corrían rumores acerca de las Seis
las habían visto salir de hospedajes sospechosos con una mirada triste
en la boca
las habían visto en una cama del Bat Hotel
las habían visto fornicando con sastres zapateros carniceros de toda
Pickapoon

¿y acaso Dios no sale de los hospedajes con una mirada triste
en la boca? alguno dijo
¿y si Dios fuera una mujer?
¡tetas de Dios! ¡blancos muslos de Dios! ¡lechosos! Dijo
¡leche de Dios! gritaba por los techos de toda la ciudad

así que lo quemaron
hicieron una hoguera alta al pie de la colina del Este
y también quemaron a las Seis Enfemeras Locas de Pickapoon
todas eran rubias y cada día habían visto a la muerte trabajar

eso es todo
así acaban con los temblores mortales e inmortales en Carolina
y otros sitios de Dios

¿y si Dios fuera una mujer?
¿y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno.

Juan Gelman. De palabra. Madrid: Visor, 1994.

Xavier Villaurrutia: Poesía

Eres la compañía con quien hablo
de pronto, a solas.
te forman las palabras
que salen del silencio
y del tanque de sueño en que me ahogo
libre hasta despertar.

Tu mano metálica
endurece la prisa de mi mano
y conduce la pluma
que traza en el papel su litoral.

Tu voz, hoz de eco
es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo
me estoy mirando mirarme por mil Argos,
por mí largos segundos.

Pero el menor ruido te ahuyenta
y te veo salir
por la puerta del libro
o por el atlas del techo,
por el tablero del piso,
o la página del espejo,
y me dejas
sin más pulso ni voz y sin más cara,
sin máscara como un hombre desnudo
en medio de una calle de miradas.

Xavier Villaurrutia, Reflejos.