Francisca Camelo: Cassiopeia

primeiro: o coração

primeiro: o coração.
se calhar dois (um
para quando se morre
outro para a espera do
milagre)
e o teu sorriso icónico
já perto de desaparecer:
há coisas que só depois
percebemos que devíamos
ter roubado –
e mais tarde o que me
fica nas mãos,
demasiado íntimo
para carregar comigo
enquanto faço as rotinas
na loja do costume e
perguntam
como vai? e sei por
dentro que o teu sexo me ficou
no cheiro,
por isso sorrio e
genuinamente
respondo que
muito bem, cá se vai
andando
e sorrio de novo
no meu corpo o teu rasto
o arrepio de só há pouco
teres saído:
volta, estou tão perto
(se todas as noites me
visitasses seria tão fácil
morrer)
enquanto por dentro
falo
calada
a dizer tanto
e o corpo, o corpo e o sorriso
que não voltei a ver,
o sexo
a namorada que guardas na gaveta
lá de casa quando apareço: mas primeiro sorrio
primeiro faço as compras da loja
do costume sorrio de novo
os morangos estão fora de época
o teu sexo numa estufa
as laranjas enormes,
com uma cor de encher
os olhos, mas primeiro,
o coração.
primeiro: o coração.

Francisca Camelo. Cassiopeia. Porto: Apuro, 2018.

Fernando Assis Pacheco: Seria o amor português

 Muitas vezes te esperei, perdi a conta, 

longas manhãs te esperei tremendo
no patamar dos olhos. Que me importa
que batam à porta, façam chegar
jornais, ou cartas, de amizade um pouco
— tanto pó sobre os móveis tua ausência.

Se não és tu, que me pode importar?
Alguém bate, insiste através da madeira,
que me importa que batam à porta,
a solidão é uma espinha
insidiosamente alojada na garganta.
Um pássaro morto no jardim com neve.

Nada me importa; mas tu enfim me importas.
Importa, por exemplo, no sedoso
cabelo poisar estes lábios aflitos.
Por exemplo: destruir o silêncio.
Abrir certas eclusas, chover em certos campos.
Importa saber da importância
que há na simplicidade final do amor.
Comunicar esse amor. Fertilizá-lo.
«Que me importa que batam à porta...»
Sair de trás da própria porta, buscar
no amor a reconciliação com o mundo.

Longas manhãs te esperei, perdi a conta.
Ainda bem que esperei longas manhãs
e lhes perdi a conta, pois é como se
no dia em que eu abrir a porta
do teu amor tudo seja novo,
um homem uma mulher juntos pelas formosas
inexplicáveis circunstâncias da vida.

Que me importa, agora que me importas,
que batam, se não és tu, à porta?

Fernando Assis Pacheco, A Musa irregular.

Rui Knopfli: Mangas verdes com sal

 Sabor longínquo, sabor acre

da infância a canivete repartida

no largo semicírculo da amizade.

Sabor lento, alegria reconstituída

no instante desprevenido, na maré baixa

no minuto da suprema humilhação

Sabor insinuante que retorna devagar

Ao palato amargo, à boca ardida,

À crista do tempo, ao meio da vida.

Rui Knopfli. Memória consentida: 20 anos de poesia 1959/1979.