Cadernos 2 Enfermaria 6

Enfermaria 6 Caderno 2

Rosa Maria Martelo. Transporte

em

chamas

setas, facas de muitos gumes

por mais dilacerar, cortar, rasgar

assim se tem falado do amor. A ferida em flor

disseste, a morte, a morte! em arroubo e transporte

o mais correr do sangue a esvair-se em lentidão: antítese a fogo

frio, tremor e clamor, voz chamando sem nenhum ruído, o chão

ardido em lume repentino, as mãos em voo a nada,    e quase perto

     se infinito.

Assim teremos dito, pelos séculos, todos, muitas vezes repetindo

tempo sobre tempo, um depois de outro, êxtase e lamento

e num momento tudo – e depois, a vinda

e o avesso

por figuras:

o pobre imaginar

que inteiros nos levasse inteiro

e dele não haver regresso

ou desenlace

  

Rosa Maria Martelo, Matéria, Lisboa, Averno, 2014.

Miguel Cardoso. Cesura

é que um dia não nos salva

e não traz nunca um outro inteiro atrás

quando muito um início imperfeito

um inverso nem sequer menos desfeito

será cedo e será tarde

o canto a começar pela ponta

mais lascada

arrancando-a

aos sons da rádio

que insiste em nos lembrar o calendário

e transcreve para sonatas as cotações melancólicas da bolsa

será cedo e será tarde

quando um verso arranca

entre os destroços

e o verso

trava a fundo a meio

e o som derrapa

e o sentido aterra umas centenas de metros depois

num domingo à tarde estamos nós

a jogar às cartas

de aviso de despejo

eis a questão a ser testada neste nosso laboratório

a de abrir

o fechado

e torcer o aberto

pano das horas

e as costuras

do tempo não serão todas desfeitas

nem os nós da matéria espalhados em rede solta

o mais certo é os corpos não serem leves

não se verem

inteiramente livres de gravidade

mesmo Maio é Maio e não é Maio

como aquela polaroid presa também ela pela ponta

por uma mola

à memória ao arame ao ar

ali a revirar-se na varanda

Não nos convencem contudo que os telhados

e a inclinação das telhas nos telhados

e as antenas que restam nos telhados

e as telhas e antenas soltas nesses mesmos telhados

e todos os outros telhados

não virão a dar jeito nos episódios seguintes

e não só isso

haverá na vida dividida em horas

pedaços mal digeridos de uma outra

e certamente

para a sensibilidade das gengivas

e para o desalinho dos dentes permanentes

para a ideia de que isto se resolve com o tempo

e para os gritos de Electra a entrar no metro

para a caca acumulada nos beirais

e para o gesto de picar o ponto

para o casaco que foi ao fim deste tempo para o prego

e para a rosa que floriu no inverno bravo

para a eficiência bruta do travão de mão

e para os rasgões irreversíveis nos sacos de plástico baratos

para os despedimentos em massa à segunda de manhã

e para a troca de pé de apoio antes do click da câmara

para os produtos de toilette descontinuados

e para as escadas de serviço dos hotéis de luxo

para as lendas sobre a ascenção da classe média

e para as caves onde foi morrer gente

para os alicates com que se corta a luz

e para os gritos quando ela volta

para as dores e doçura da auto-ajuda

e para os canos a roncar por dentro das paredes

para os cinzeiros cheios de restos de cascas de frutos

e para o azul dos anúncios de férias low cost

para o passo lento de quem leva as mães pela mão ao médico

e para as histórias de sucesso de produtores de cogumelos de

amarante

para o vidro espalhado no chão das lojas fechadas da baixa

e para os panos de cozinha já muito desfiados

para o dom duvidoso da música para distrair da sede

e para a obsessão mal focada das câmaras de vigilância

para o ferro velho e para o figo verde

para o maldito heraclito e para o fígado já esquisito

para a bateria gasta e para a sombra das acácias

para os esqueletos cobertos de papelitos

onde se anotam os avanços da ciência económica

e até para estes toscos abre-latas com que tento abrir a fruta

haverá certamente para isso

e para os dias

e para os fotogramas riscados

da nossa graça interrompida

outros usos a dar

outros ventos que venham

estoirar estes tufos

de daninhas ardores e desastres

e com uma agulha longa passar por tudo um fio

de fino urro

incluindo a polaroid que voou

onde tinha a minha cara

e algumas árvores a que não subi

É que já não nos lembramos das canções

o que é o menos

nem por isso não cantaremos

mas esquecemo-nos de como saltar muros o que é pior

até para o cantar

e a construção civil está em nítida recuperação

e fazem-se muros

aumentando a nitidez das partes

isto numa altura em que cai a pique a prática do salto à vara

e em desgraça o passo pequenino mas solto dos sonâmbulos

ainda assim virá talvez o dia

em que de uma frase a outra

alguma coisa acabe

uma outra comece

não que espere iluminações

que redimam a vista para o prédio da frente

nem espero estar despachado tão cedo

deste amontoado de mobílias

de gavetas rombas atulhadas de fios

estes metros e metros de serapilheira muito bem dobradinhos

mas ainda sabemos desamparar-nos

Nós os avessos a esta luz

e sim algo sentimentais

a quem disseram que de nada vale

antever os erros ou a soltura

Nós os que com aspirinas esfareladas

nos bolsos umas quantas gravações

piratas de urros de amores antigos

em trampolins com novelos de atrito

em torno do belo canto da gravilha

e eco e pedaços de lixa e fita-cola

antevemos os erros e a soltura

Nós que consultamos bestiários medievais

e notas de rodapé de comentários

a poemas que falavam de bilans, de vers, de billets

doux, de procès, de romances,

à procura de continuar a revolução

curiosamente a partir da cave e do sótão

que o meio estava perdido

A nós, dos papéis dispersos e canções

interrompidas, das mãos

ao alto, das noites mal dormidas

das fotocópias encardidas,

dos inventários de usos vulgares,

futuros, escorregadios,

de sucessivos delírios de extensos quintais

muito misturados, com arame e bichos,

e às vezes algum sentido prático

no que toca a pôr um pé em frente ao outro

e na presente conjuntura

dons desnecessários

e claro de todo sem idade

para estas coisas, ou velocidade

para deslocar ombros como deve ser,

e já respiramos melhor,

como disse

não nos convencem que os telhados

não virão a dar jeito nos episódios seguintes

Não chegarão para tanto improviso

aquando da falta de ar rente ao solo

e nova distribuição de pares para a dança

nas alturas e tarefas delicadas como acender

fósforos raspando-as na barba mergulhada

no copo na mesa bamba à nossa frente

e rodar a saia rodada e fazer da crosta

do pão duro mapas de estradas secundárias,

e reinventar o telescópio, benzer o início

de mais um insucesso ou de mais uma dentada

num queque com um rodopio

e trocar por exemplo de tiques depressa

e outros sobressaltos

Nós que nos juntámos aos puxadores

de alavancas escondidas

por também não sabermos onde elas estavam

que nos entregamos a paixões dificilmente

por via respiratória, e que de alguma maneira

achamos por isso um encanto ter patas traseiras

para o impulso para dentro do dia

a seguir ser mais brusco

e tivemos livres trânsitos em cabelos alheios desprendidos

que empilhámos os nossos livros

como muro entre a cabeça e os nossos pais

e haveríamos de dar de novo as mãos

às mães e aos pais em queda dos telhados

vindos do serviço de periferia

onde foram ouvir tossir

perto de pontes sobre rios estreitos

Nós que assistimos talvez a três crises do imperialismo

e a pelo menos quatro florescências de um novo cinema

enquanto andávamos acima abaixo nos nossos dias  tão diários

Nós que atiramos a poesia toda de um

contra toda a poesia de todos os outros

para ver como lascavam ao certo os pedaços

Nós que fomos a primeira incursão na ficção 

de país documentaristas à solta em Lisboa

e arredores e com vinte e poucos

começamos com um longo travelling

e mantivemos uma ténue narrativa

que funcionamos assim como uma espécie de lupa

mas éramos na essência uma montagem

de dispersas imagens de arquivo

que depois acreditamos que não se podia viver

sem Rosselini ou seja sem quedas sucessivas

em cidades ocupadas pelo meio do arranhar

do preto e branco e que chorámos

por não conseguirmos viver juntos na precisão

de um plano de Ozu e a quem uma fresta

lá ao fundo cortava os pulsos em cinzento aqui

e leve azul ali, e que fomos definitivamente salvos

por dobradiças lassas várias vezes

que não chegámos a ver as contrapartidas

prometidas para o desbotar dos rostos

debruçados adiados anjos nós caídos

fomos preparando versões alternativas

das agulhas curvas de desembaraçar

o som das horas e imitar o som das vespas

para sermos livres da garganta para cima

uma vez porque também

não nos explicaram ao certo

o que fazer com estes pescoços

pouco flexíveis

Vamos às vezes ao fim da tarde à esplanada

Compramos o jornal à sexta-feira

para passar os dedos pelas estreias

e de novo medirmos em mortos

a intensidade actual dos conflitos

Temos preferências na água com gás

E na adequada temperatura do café

Quando dermos pela vida vamos tremer

como frigoríficos depois de breve hibernação

Damos pela vida

E disparamos em flechas após o fecho dos mercados

e afinal não nos recompusemos da derrota

nem da troca da alegria mal parada

pela medida bem medida

e afinal queremos um terreno para erros tenros

e o solo sem dono e extenso

terrain vague para os embalos

à espera dos deslizantes afazeres

dos surtos de fuga dos membros de tarde

do futuro imperfeito dos desarvorados

e o deleite do uso bem ou mal ventilado de correr

no sentido contrário ao autocarro

e afinal queremos respirar alto

até deixar de saber o lugar das coisas

e afinal ainda queremos quase tudo

queremos cortar a linha destes versos

e usamos quando podemos a primeira pessoa do plural 

Miguel Cardoso, in 40XAbril, Lisboa, Abysmo, 2014.

Patrícia Lino

 Rua das Carmelitas

A luz de que falavas
dizias é com ela que a cidade se abre
repara como é com ela que as casas se escutam
dentro da escuridão
porque a luz de que falavas
concluías só existe porque há a escuridão
dos espaços mal iluminados

Não sei exatamente de que luz falavas
quando falas gesticulas muito
Distraí-me
distraio-me sempre
Mas sei que palavras usaste
para falar da luz
e sei que as tuas mãos se moveram em círculos
quando me apontaste as casas
Sei também que pousei os meus dois olhos
na ponta de um dos teus dedos
Disse-te gosto muito daqui
e contei quantos olhares demorou o teu silêncio

Nascemos na cidade certa Patrícia

Não sei exatamente o que isso significa
mas tenho quase a certeza de que inverteste
toda as teorias que há sobre o paraíso
Disse-te nascemos sim
porque uma mulher só não pode inverter
todas as teorias que há sobre o paraíso
são precisas duas

A luz de que falavas
quantos planetas dura a luz de que falavas
Há quantos planetas espero por ti

***

Patrícia Lino, de Enfermaria 6.

Andreia C. Faria

O meu tronco nu

A outra metade seria 

a sereia enrugada, à venda
numa banca do mercado em Samarcanda
A sereia ressequida e embrulhada
em papel de jornal

O erotismo póstumo de uma sereia
a quem levantassem a saia, ou a colhesse
o arpão pela cintura. O meu
tronco nu seria a praia
onde a vinha encontrar um mercador

Anelar, dividida ao estertor
por um marinheiro bravo, ressente-se
a sereia de sémen e suor, mas alicerça o canto

mais acima, na prefloração da pelve
em guelra ou maçã-de-adão,
na várzea isquémica onde morre o peixe
e restolha o sangue como a brisa entre a folhagem 

Retirado de Enfermaria 6

Andreia C. Faria

O outro lembrava a infância com marcas

de sal nos olhos tudo

tem um preço mesmo o que está

por demais perdido tem um preço o próprio

sal tem um preço lera na lombada

das mulheres

Também ele se enrolava e lapidava como

pedra em forma decorativa seixo

que ao mar não doía engolir

ficava a vê-las os dedos dedilhando

a inflexão da noite longa

Andreia C. Faria, De haver relento, Cosmorama, 2008.

Gilles Deleuze, Claire Parnet. Diálogos

SOBRE OS ESTÓICOS, porquê escrever sobre eles? Nunca fora exposto um mundo tão sombrio e tão agitado: os corpos… mas as qualidades também são corpos, os sopros e as almas são corpos, as próprias ações e as paixões são corpos. Tudo é mistura de corpos, os corpos penetram-se, forçam-se, envenenam-se, imiscuem-se, retiram-se, reforçam-se ou destroem-se, como o fogo penetra no ferro e o faz ficar vermelho, como aquele que come devora a sua presa, como o amoroso penetra no amado. «Há carne no pão e pão nas ervas, estes corpos e tantos outros entram em todos os corpos, por condutas escondidas, e evaporam-se juntos…» Horrível a refeição de Tieste, incestos e devoramentos, doenças que se elaboram nos nossos flancos, tantos corpos que brotam do nosso.

Gilles Deleuze e Claire Parnet, Diálogos, Lisboa, Relógio d’água, 1996.

Sofia Carvalho. O Inferno sem Beatriz

Ao Ernesto Sampaio

Hoje ninguém morre

por amor

e a morte quando nos visita

é sob a forma de corda por roer.

Nessas horas a salvação não nos habita,

nem nos cabe, e Deus fica

entre as cordas de um cinto,

anavalhando o sentido.

Sofia Carvalho, in O Amor em visita: Colectânea de poemas sobre o amor, Porto, Poetria, 2013.

Cecília Ferreira. Cataratas

Bati com o nariz na mesa do café

ao perguntar ao tipo se eras tu.

Disse que não, mas pensei que era o teu humor a espraiar-se

no tampo para me cair sorrateiro e quente no vestido azul

e insisti no riso

interrompido por um

guarde o sorriso para si que eu não lho pedi.

Tremi como quem arranca a primeira asa da mosca

e fiquei mosca, amputada e fácil de esmagar.

Quando nos damos em excesso ficamos pequeninos.

Todo o meu corpo encolheu e me estranha.

As horas passam menos tu.

Estou cega, tateio por ti.

Casaco preto e cabelo castanho.

Casaco preto e cabelo castanho.

Não sei se és pintor, poeta, palhaço,

se usas calças rotas, boné ou biqueira de aço.

Nunca liguei aos parênteses.

Só preciso que me encontres e me ames.

Só isso. O resto ganha-se e perde-se numa corrente d’ar.

Não te atrases com as credenciais.
Esperar faz-me ficar feia.

Cecília Ferreira, in O Amor em visita: Colectânea de poemas sobre o amor, Porto, Poetria, 2013.

Arnaldo Saraiva: Limite

por que haveria o verso de acabar aqui

  e não                            aqui

                          e não

                                               aqui

      e não aqui e não aqui

                e não em

                                                        ti

Arnaldo Saraiva, IN, (1983).

Amadeu Baptista: Nâzim Hikmet, em frente, de novo, ao Monte Uludag

(para Vitor Silva Tavares)

Aquela que traz a lua maravilha-me,
venha ela de Salónica, de Esmirna, ou de Ankara
– fico-me a olhar-lhe a boca, aquela falha
clara que no fio dos dentes lhe ilumina o sorriso,
e sei que não há carcereiros que me tolham o passo,
nem prisioneiros que não possam libertar-se.
A ronda cinge o cárcere, o meu povo, no seu intenso
turco, tenta erguer-se da infrene dominação que o subjuga,
mas, entre os muros, o meu sonho vem dessa lua
que esta mulher me entrega quando ponho
os meus olhos nos seus e escuto o que me diz
como se estivesse a ouvir o coração.

Escuto-a e uma peça de prata toca a minha cabeça,
e assim ando a monte, assim a noite
é um vasto vidro despolido onde transito
quando o silêncio cresce nas masmorras de Bursa
e embranquece cada um dos meus cabelos por esta sedição
inominável. Não, não sou um fugitivo a correr as sete partidas do mundo
– quem me vigia sabe que sou um poeta
e que todas as palavras me pertencem, da Anatólia a Hatay,
de Istambul a Adana.

Ah, em Adana vi o cavaleiro turco
em busca dos mortos, de espada desembainhada, erguia
a bandeira vermelha e perguntava pelos gregos,
os gregos que dormem na terra da Anatólia,
a acusá-los sardonicamente,
porque se deitaram
ao lado dos turcos que morreram
na terra onde as magnólias florescem
sobre os telhados das casas.

Ali recitei o Corão, balouçando-me nos joelhos, para a frente
e para trás, depois do muezim entoar o azan
– que os meus pés descalços, a sua planta calosa,
mostrem por onde andei e como, em menino, ouvi
canções de embalar, poemas mevlevis, e deixei de ser crente
na esperança divina, porque tudo o que faço está para além
de qualquer recompensa, para além do temor do castigo,
e trago comigo um revólver carregado na algibeira das calças,
de que sou incapaz  de me servir, enquanto canto.

Pela causa posso cegar, ficar coxo, estropiado,
submergir pelos piores pesadelos, aguentar os nevões e o frio
da avenida Tverskoi, discutir com o amigo Maiakovski a envergadura dos versos,
ir de Tiflis a Kars, depois a Gálata e Pera, depois a Ankara, a enfrentar
o Tribunal Especial, e ser condenado ao segredo,
essa cúpula de alvenaria no meio da prisão com grades de ferro na janela,
mas sem vidraça, onde o chão é de cimento e neva dentro da cela,
e onde, a qualquer momento, posso voltar ao grande exílio,
posso voltar à avenida Srasnoi, onde bato
os pés sobre a neve e Fédia Seis Dedos, da bacia do Volga,
regateia comigo o tamanho dos peixes como se regateasse
o tamanho da fome dos seus doze anos sujos e esfarrapados,
a quem, com um sorriso, ofereço o meu último cigarro,
a lembrar-me da nudez das coisas, da raiva,
das mulheres de Alepo e de Salónica,
para, por fim, trocar com ele o pequeno peixe
que lhe dei em sigilo por outro um pouco maior.

Vá, agora, pergunta-me quem sou, afirma comigo
que há anjos incaptáveis e que nas estrelas arde o surdo
movimento do mundo, diz que nelas arde o implausível, e aos camaradas
de Esmirna nada mais resta do que a corda em que os enforcaram e os ossos
brancos pelo flagelo da amargura, enquanto eu me pergunto
como se enlaçam os destinos, que rumor magnético das pedras
nos une às platibandas que crescem sobre o mar – dentro das pedras
há pulsações, entranhas vivas, sedimentações de sangue, de humores,
tal como nos homens há alegria e tristeza, e nostalgia,
mas nenhum tirano há que me pacifique,
nenhum déspota com o seu gorro escarlate,
a sua cara estúpida,
as suas 800 concubinas.

Silencioso e concreto, o cavaleiro vermelho avança,
venha ele de Salónica, de Esmirna, ou de Ankara,
e eu, tal como ele, estou em toda a parte, a abrir buracos nas rochas,
a abrir buracos nos buracos, a abrir o peito
à afeição peculiar que me adensa o sangue
e mantenho em favor de quem vai comigo,
e olha a lua,
e sofre da fome universal
dos que nada mais têm que um desconcertante sonho de pão
na aridez implacável do deserto,
o pão que pertence à maioria, mas a maioria não tem
– digo que estamos de costas, que disparam sobre nós quando estamos
de costas, que o tapete está deitado de costas quando dorme,
que a casa, adormecida, está deitada de costas sobre o mundo,
digo que o mundo está adormecido de costas,
tal como as acácias estão adormecidas de costas na calçada,
tal como os olhos das janelas, dos telhados, da luz oblíqua que os toca,
tal como aquela que traz a lua  e me maravilha,
venha ela de onde venha, com a falha clara
na fieira dos dentes a iluminar-lhe o sorriso.

Não nascera ainda e já a miséria me era insuportável, a vaidade asinina

seguia os carreiros de gravilha da Europa, ia Abdul Aziz,
senhor do Império Otomano, ao lado de Napoleão III, em Paris,
e eu via tudo, Abdul Aziz cevava-se
ao passar revista aos vinte e cinco milhares de tropas
no Arc d’Étoile, com as roupas europeias verde-escuras e o fez rubro
na cabeça, com a sua fraqueza, a sua idiotice, a sua ignorância, filho
de uma mãe prepotente, mas chefe de uma grande realeza,
bastando-lhe mover um dedo para mover marinhas e exércitos,
com o poder de vida e de morte sobre milhões, a comer, a dormir
e a espreguiçar-se, enquanto um exército de cobradores de impostos espoliava
o povo, a esborrachar-lhes as caras contra as barras, porque aqui é assim,
um homem rouba um pão e cortam-lhe a mão direita e a perna esquerda,
e pregam-no na praça para servir de exemplo.

Agarro-me ao concreto, estou a nascer,
os meus ossos estão, ainda, em formação,
quando tiver dentes porventura alguém mos partirá,
esta viagem é extravagante, não se sabe
o que decide a sorte de um poeta, serei um cão, uma raposa, uma cegonha,
nunca se sabe o que será um poeta quando alguma coisa falta ao mundo,
e, entretanto, passam uns anos na minha juventude e morre-se,
morre-se de verdade em Gallipoli,
entre os cadáveres dos turcos só há o ar pestilento,
só há as moscas grossas e verdes num enxame terrífico
a sobrevoar os corpos contorcidos, apodrecidos,
enquanto o que resta é só a ignorância dos poderosos,
a sua ganância, a sua sede incomensurável de domínio,
a acomodarem-se em sedas, a encomendar gráceis iluminuras
de minaretes e príncipes, de palmares e princesas,
enquanto a artilharia sobe de tom, sobe sempre de tom,
com os francos e os ingleses a morrerem-nos à frente dos olhos,
embora a nossa derrota pareça iminente e todos acabemos a tirar piolhos
das costuras das fardas e, para os cadáveres que se amontoam,
haja e não haja setenta e duas virgens para nos dar prazer.

Assim aconteceu mais tarde, aquando da invasão dos gregos,
que tudo querem de nós, querem, afinal, Bizâncio, o seu antigo mundo,
querem negócios estes negociadores implacáveis
que são capazes de negociar com quem lhes assassinou a mãe,
querem terras, um nunca acabar de terras que dizem pertencer-lhes,
o incêndio a alastrar em 1922, a fuzilar-nos:
a dominação fará de nós não mais que estrangeiros
na terra onde nascemos, uma terra de sultões e de paxás,
uma terra de linces desapossados de tudo, enquanto, nas trincheiras,
cheira a cadáveres, cheira a cordite, cheira a merda, cheira a mijo e a suor,
e chega ao auge o desejo de matar, nas granadas de estilhaços, no zunido
das balas, no baque das bombas, no seu ronco mortífero, enquanto a realeza,
longe da planície de Divrin, longe dos soldados sem rosto que só o cavaleiro
de gorro vermelho sabe quem sejam, se banqueteia com as escravas
circassianas, georgianas, eslovacas, núbias, e fumam o nagrilé,
e mandam que lhes preparem o banho, o chá de maçã, o café preto,
enquanto Salónica está perdida, e está perdida Esmirna, e Creta, e o mar,
e o mais que nos roubarem.

Eu ardo, afirmo-vos que ardo, pressenti que só se ardêssemos
a treva se dissiparia,
de cabo de guerra a paxá Musfatá Kamal será Atatürk,
herói dos Dardanelos, pai dos turcos, genocida dos arménios,
envio-lhe uma carta para que seja revogada a injustiça que sobre mim recaiu
enquanto homem e cantor resistente, mas não me sento à sua mesa redonda,
serei poeta continuadamente,
a cela é um vasto território de quatro metros quadrados de betão,
um universo para o meu poema e, por isso, todas as noites invento
um sopro para a noite, um sopro ardente,
e nunca há noite,
e sei que não há carcereiros que me tolham o passo, nem prisioneiros
que não possam libertar-se, ainda que me queiram enforcar,
quem sabe se numa árvore igual à de Guernica, calcinada
pelos bombardeiros alemães, ou algum arbusto
rasteiro de Adis Abeba imolado pelos italianos – se escravo sou,
digo que todos os escravos são virtuosos, pedintes, pregoeiros que sejam,
cavaleiros marcados pela guerra e pela morte sob todas as formas,
embiocados na máscara mortuária que a todos consome
e que nenhum dervixe rodopiante pode harmonizar, um poeta,
pese embora a malária e a disenteria, cantará para sempre.

Ah, o negrume da minha cela é luminoso,
os mortos mordem-me os pés, vejo-lhes o coração a bater
nos peitos destroçados, vejo as feras que os consomem e tomo partido,
estudei na universidade comunista e vou na grande onda
que ulula, e berra, e vocifera, e canta – levanto-me pelos mortos,
invectivo as forças obscuras, castigo a infâmia para além do inimaginável,
e o impensável é a queimadura da violência, o rufo das granadas, a rajada
das armas, o estrondo dos tanques, os esquadrões em linha como arganazes
domesticados a degolar à baioneta, a amontoar cabeças em cestos de vime,
a lançar gasolina sobre uns quantos camponeses capturados,
uns quantos deserdados,
a tocar-lhes o lume, a violentar-me,
a mim, que nunca estive na guerra,
mas nela estive todos os dias da minha vida.

Vá, afirma comigo o que ambos sabemos,
diz que és a nuvem que eu sou, que o comboio nos leva,
que batemos às portas consecutivas do mundo,
que depende de nós repartir o pão que não temos,
que os melhores dias são os que ainda não chegaram,
que é fácil esperar pela morte, assim como é fácil
abrir as grades pelo lado de dentro, ainda que pelo lado de dentro,
tal como pelo lado de fora, se possa erguer
um arrazoado de pistolas automáticas e haja carrascos
por toda a parte –  até dentro de ti, montanha.

Ah, aquela que traz a lua maravilha-me,
venha ela de Salónica, de Esmirna, ou de Ankara
– fico-me a olhar-lhe a boca, aquela falha
clara que no fio dos dentes lhe ilumina o sorriso:
e estou em greve de fome, a modelar na prisão
as estacas que se plantarão no globo, e sei que as crianças
levantarão os estores para que a luz circule à superfície da terra,
e com o luar chegue a luz da humanidade;
os estores, tal como as estacas, são negros, tal como a luz que aqui há,
mas em Bursa aguardo como um cargueiro ancorado,
virão as crianças e entregar-lhes-ei o coração,
este pobre coração talvez derrotado pela arteriosclerose,
a nicotina, as dores de fígado, o infortúnio,
mas sempre vermelho como uma maçã, sempre vermelho
nas mãos das crianças que me sorriem do mundo,
crianças já nascidas e crianças por nascer,
enquanto eu morro em Moscovo,
com o luar no rosto, essa luz
que entretece a manhã e vem de ti, amada.

Amadeu Baptista, Cadernos de Poesia nº 2, Lisboa, Enfermaria 6, 2014.

Isaac Asimov: Prelúdio à Fundação

Não é preciso prever o futuro. Basta escolher um futuro – um bom futuro, um futuro útil – e fazer o tipo de previsão que alterará as emoções e reações humanas de tal forma que o futuro que se previu acontecerá. Vale mais fazer um bom futuro do que prever um mau.

Isaac Asimov, Prelúdio à Fundação, Lisboa, Livros do Brasil, 1998.

Manuel António Pina

Farewell Happy Fields

I.

Entre a minha vida e a minha morte mete-se subitamente

A Atlética Funerária, armadores, casa fundada em 1888

A esses sítios acorrem então, aflitíssimos, o teu vago sorriso

e a vaga maneira como dizes os esses;

vêm de muito longe e chegam incompletamente

ao pequeno vulnerável sítio entre

toda a minha vida e toda a minha morte,

quando a minha última recordação atirou já com a porta

e tudo está acabado, até a tua respiração

na cama ao meu lado

(…)

Manuel António Pina, Farewell Happy Fields, Porto, E.A.,1993, 

Daniel Faria: Conserto a Palavra

Conserto a palavra com todos os sentidos em silêncio 

Restauro-a
Dou-lhe um som para que ela fale por dentro
Ilumino-a

Ela é um candeeiro sobre a minha mesa
Reunida numa forma comparada à lâmpada
A um zumbido calado momentaneamente em exame

Ela não se come como as palavras inteiras
Mas devora-se a si mesma e restauro-a
A partir do vómito
Volto devagar a colocá-la na fome

Perco-a e recupero-a como o tempo da tristeza
Como um homem nadando para trás
E sou uma energia para ela

E ilumino-a

Daniel Faria, Homens que São como Lugares Mal Situados

Carlos Alberto Machado

Fodidos e Resignados

Resignação é haver proletariado

sem ditadura e o socialismo

na gaveta dos administradores

dos bancos que emprestam o dinheiro

do estrangulamento futuro dos teus filhos

que maltratam os filhos dos outros

e os dos outros os teus em directo na tv

que é para parecer liberdade

e democracia que é aquela coisa

misturada com sangue coalhado

a feder na imensa vala comum

do “não me venhas dizer

Que preferias o fascismo e a ditadura?”

preferir por preferir prefiro

um longo pano negro

a tapar a vergonha de ser

deste país de homens e de mulheres

forrados a pele de “antes assim que”

rotinados republicanos laicos e socialistas

empanturrados d’hinos e bandeiras menstruadas

a disfarçar o medo

e a fingir o futuro

fodidos

todos.

Houve aqui alguém que se enganou?

Naturalmente.

A veia aberta da revolução

entulhada com dez milhões

de telemóveis.

Revolução a vir? Claro:

McDonald’s ou Morte!

Carlos Alberto Machado, in 40XAbril, Lisboa, Abysmo, 2014. 

Herman Melville

O fim de uma viagem longa e perigosa não é mais do que o princípio de outra e logo de outra, assim incessantemente até ao fim, são assim intermináveis e intoleráveis todos os esforços terrestres.

Herman Melville, Moby Dick.

Claudio Magris

 Toda a Narrativa é um paradoxo, um jogo de espelhos sem fim

Claudio Magris, Danúbio.

Pedro Eiras

A sociedade não pode despedir a poesia, a poesia é que pode despedir a sociedade

Pedro Eiras, A Lenta Volúpia de Cair.

Raúl Brandão (sobre Guerra Junqueiro)

Março de 1904

Veio a Lisboa acompanhar, por solidariedade, os lavradores do Douro o poeta

Guerra Junqueiro. É outro homem, que perdeu talvez em exterioridades mas ganhou em

funda emoção. Tendo-se-lhe um dia deparado universais interrogações no caminho;

tendo encontrado frente a frente, ao meio da vida, ideias abaladoras, que só o homem de

génio pode encarar sem o pavor e o deslumbramento que o grande mistério comunica –

as raízes do universo –, ele mudou de rumo, tão simplesmente como se praticasse o acto

mais banal da existência. Sendo já um dos maiores poetas da Europa – quis ser também

um santo... Durante anos procurou como Fausto o segredo da Vida no fundo dos

laboratórios. E noutra fase do seu espírito decorativo, tendo entrevisto, pelo poder do

génio, novas veredas a tentar, seguiu-as, fazendo experiências que a ciência de hoje

plenamente confirma.

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Guerra Junqueiro está na mesma: alguns fios brancos a mais na grande barba de

santo, começo de calva amarelada no alto da cabeça, chapéu baixo, uma simplicidade de

trajo que vai bem com a simplicidade verdadeira ou fictícia da sua alma. E sobre isto os

olhos terríveis que nos fitam e nos adivinham até ao fundo. A conversa é prodígio que

evoca, ilumina, toca em todos os problemas da vida, dando-lhes uma grandeza e novos

aspectos que entontecem.

Fala-se a propósito dum livro, e ele diz, não palidamente, nem decerto com as

inexactidões com que reproduzo, o seguinte:

– É um livro interessante. O autor conseguiu deixar faiar a parte de inconsciente

que cada um de nós traz consigo... Porque, meu amigo, a porção do infinito que cabe a

cada homem é exactamente a mesma. O camiseiro ali defronte e um homem de génio

têm na alma idêntico quinhão. Somente, o camiseiro não consegue encontrá-la nem

pode exteriorizá-la. Porquê? Porque só pensa em camisas. O homem é o universo

reduzido... Que cada um pudesse deixar-se narrar – e teríamos a mais maravilhosa

história do Mundo.

E como incidentemente se refira à ciência, ei-lo que se desvia por outro

esplêndido caminho:

– As últimas descobertas modificaram completamente a ciência. Fm um

terremoto. E eu entrevi isto mesmo: há anos que chegara ao seguinte resultado: –

radiação universal e desassociação dos átomos. Fiz experiências, que me deram

resultados incompletos, procurei homens de ciência, que não me quiseram atender. Um

dia vim de propósito a Lisboa falar a Sousa Martins e expus-lhe as minhas teorias.

Ouviu-me... Quando me fui embora, encolheu decerto os ombros. E, no entanto,

passados anos, vejo confirmado experimentalmente tudo o que eu previra... Que quer?...

Faltavam-me, como compreende, os meios de verificação. Precisava de factos.

Cala-se um momento e depois continua:

– Hei-de publicar, depois da Oração à Luz, que sai brevemente, uma série de

memórias com os resultados dessas experiências. A vida – é o Amor e a Dor. Procurar

as suas leis, eis tudo. Seguir-se-á a minha teoria filosófica. Adivinhei todo este

terremoto que se deu n1timamente na ciência. Hoje, a matéria não existe: já a definem –

associação de energias. Que é feito dos materialistas? A ciência futura será portanto o

estudo de energias. Por último publicarei uma introdução à ciência, visto não poder

escrever essa obra: seria a revisão dos trabalhos de Spencer – a tarefa de toda uma vida.

– E tem muitos documentos?

– Tenho tudo pronto. Necessito apenas de encontrar a forma precisa, a forma

matemática, para exprimir as minhas ideias.

Incansável. É de ferro. Pequeno e mirrado, passeia horas e horas a conversar...

Não conversa – monologa.

                                                       Raúl Brandão, Memórias Vol. I.

Raquel Nobre Guerra: Há dez anos que escrevo o mesmo poema

Há dez anos que escrevo o mesmo poema
no mesmo café.
Esta ideia arrumada nesta cadeira triste
todos os dias no mesmo sítio.
Até que me venham bater à porta
ando meio distraída nisto. 

Falam-me da barbárie e dos seus irmãos brutos
mas ninguém falou ainda da flor de Coleridge
nem das pernas melancólicas dos meus amigos. 

Exceptuando isto penso no imenso com os dentes.
Penso num serviço de chá e numa porta de serviço.
Penso num chão absoluto no petróleo e na lixívia.
Penso na tua cabeça enunciativa e és um Rolls
às nove e meia da noite para toda a parte comigo. 

Exceptuando isto talvez não se morra e ninguém
desça à guerra e ao medo senão pelos livros.
Penso no amor e exceptuando isso está frio
e a mudança de hora e a jukebox
e contar-te os meus medos porque penso nisto há dez anos
que penso nisto. 

Cruz na porta da tabacaria e o teu cabelo
cortado à escovinha.
Há dez anos que desconfio do mesmo poema 

forma inteira do homem para diante

                                                e de diante para o abismo  

E poder ser livre e fumar na cama
com a excitação de arder numa linha. 

É que Sócrates nunca escreveu.
Milton ao menos fingia.
No fim de contas caía bem.
Um Kropotkin e uma bica.

E convicção ser do teu signo.
Porque uma coisa nos atraía.
Fome não era adição.
Erecção não era cinismo.
Porque havia motivo para risos. 

Tu nunca te atrasaste.
Tu nunca te mataste.
Porque enfim não mentiste 

que há dez anos que escreves o mesmo poema 

tu que só queres o sol

para descê-lo para descê-lo

ilha dos amores

no mesmo corpo no mesmo casaco
apoiado à esquerda do meu braço. 

Raquel Nobre Guerra, Cadernos de Poesia nº 2, Lisboa, Enfermaria 6, 2014.