O mundo não existe, o mundo é a luz.

Raúl Brandão, Os Pescadores (1923).

Raúl Brandão (sobre Guerra Junqueiro)

Março de 1904

Veio a Lisboa acompanhar, por solidariedade, os lavradores do Douro o poeta

Guerra Junqueiro. É outro homem, que perdeu talvez em exterioridades mas ganhou em

funda emoção. Tendo-se-lhe um dia deparado universais interrogações no caminho;

tendo encontrado frente a frente, ao meio da vida, ideias abaladoras, que só o homem de

génio pode encarar sem o pavor e o deslumbramento que o grande mistério comunica –

as raízes do universo –, ele mudou de rumo, tão simplesmente como se praticasse o acto

mais banal da existência. Sendo já um dos maiores poetas da Europa – quis ser também

um santo... Durante anos procurou como Fausto o segredo da Vida no fundo dos

laboratórios. E noutra fase do seu espírito decorativo, tendo entrevisto, pelo poder do

génio, novas veredas a tentar, seguiu-as, fazendo experiências que a ciência de hoje

plenamente confirma.

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Guerra Junqueiro está na mesma: alguns fios brancos a mais na grande barba de

santo, começo de calva amarelada no alto da cabeça, chapéu baixo, uma simplicidade de

trajo que vai bem com a simplicidade verdadeira ou fictícia da sua alma. E sobre isto os

olhos terríveis que nos fitam e nos adivinham até ao fundo. A conversa é prodígio que

evoca, ilumina, toca em todos os problemas da vida, dando-lhes uma grandeza e novos

aspectos que entontecem.

Fala-se a propósito dum livro, e ele diz, não palidamente, nem decerto com as

inexactidões com que reproduzo, o seguinte:

– É um livro interessante. O autor conseguiu deixar faiar a parte de inconsciente

que cada um de nós traz consigo... Porque, meu amigo, a porção do infinito que cabe a

cada homem é exactamente a mesma. O camiseiro ali defronte e um homem de génio

têm na alma idêntico quinhão. Somente, o camiseiro não consegue encontrá-la nem

pode exteriorizá-la. Porquê? Porque só pensa em camisas. O homem é o universo

reduzido... Que cada um pudesse deixar-se narrar – e teríamos a mais maravilhosa

história do Mundo.

E como incidentemente se refira à ciência, ei-lo que se desvia por outro

esplêndido caminho:

– As últimas descobertas modificaram completamente a ciência. Fm um

terremoto. E eu entrevi isto mesmo: há anos que chegara ao seguinte resultado: –

radiação universal e desassociação dos átomos. Fiz experiências, que me deram

resultados incompletos, procurei homens de ciência, que não me quiseram atender. Um

dia vim de propósito a Lisboa falar a Sousa Martins e expus-lhe as minhas teorias.

Ouviu-me... Quando me fui embora, encolheu decerto os ombros. E, no entanto,

passados anos, vejo confirmado experimentalmente tudo o que eu previra... Que quer?...

Faltavam-me, como compreende, os meios de verificação. Precisava de factos.

Cala-se um momento e depois continua:

– Hei-de publicar, depois da Oração à Luz, que sai brevemente, uma série de

memórias com os resultados dessas experiências. A vida – é o Amor e a Dor. Procurar

as suas leis, eis tudo. Seguir-se-á a minha teoria filosófica. Adivinhei todo este

terremoto que se deu n1timamente na ciência. Hoje, a matéria não existe: já a definem –

associação de energias. Que é feito dos materialistas? A ciência futura será portanto o

estudo de energias. Por último publicarei uma introdução à ciência, visto não poder

escrever essa obra: seria a revisão dos trabalhos de Spencer – a tarefa de toda uma vida.

– E tem muitos documentos?

– Tenho tudo pronto. Necessito apenas de encontrar a forma precisa, a forma

matemática, para exprimir as minhas ideias.

Incansável. É de ferro. Pequeno e mirrado, passeia horas e horas a conversar...

Não conversa – monologa.

                                                       Raúl Brandão, Memórias Vol. I.

Raúl Brandão: Memórias

Janeiro de 1915

Se tivesse de recomeçar a vida, recomeçava-a com os mesmos erros e paixões.

Não me arrependo, nunca me arrependi. Perdia outras tantas horas diante do que é

eterno, embebido ainda neste sonho puído. Não me habituo: não posso ver uma árvore

sem espanto, e acabo desconhecendo a vida e titubeando como comecei a vida. Ignoro

tudo, acho tudo esplêndido, até as coisas vulgares: extraio ternura duma pedra. Não sei

– nem me importo – se creio na imortalidade da alma, mas do fundo do meu ser

agradeço a Deus ter-me deixado assistir um momento a este espectáculo desabalado da

vida. Isso me basta. Isso me enche: levo-o para a cova, para remoer durante séculos e

séculos, até ao juízo final. Nunca fui homem de acção e ainda bem para mim: tive mais

horas perdidas... Fugi sempre dos fantasmas agitados, que me metem medo. Os homens

que mais me interessaram na existência foram outros: foram, por exemplo, D. João da

Câmara, poeta e santo, Corrêa de Oliveira, um chapéu alto e nervos, nascido para

cantar, Columbano e a sua arte exclusiva, e alguns desgraçados que mal sabiam

exprimir-se. Conheci muitos ignorados e felizes. Meio doidos e atónitos. O Nápoles

ainda hoje dorme sobre a mesma rima de jornais?... Outro andava roto e dava tudo aos

pobres. O homem é tanto melhor quanto maior quinhão de sonho lhe coube em sorte.

De dor também.

A que se reduz afinal a vida? A um momento de ternura e mais nada... De tudo o

que se passou comigo só conservo a memória intacta de dois ou três rápidos minutos.

Esses, sim! Teimam, reluzem lá no fundo e inebriam-me, como um pouco de água fria

embacia o copo. Só de pequeno retenho impressões ião nítidas como na primeira hora

ouço hoje como ontem os passos de meu pai quando chegava a casa; vejo sempre diante

dos meus olhos a mancha azul-ferrete das hidrângeas que enchiam o canteiro da parede.

O resto esvai-se como fumo. Até as figuras dos mortos, por mais esforços que faça,

cada vez se afastam mais de mim... Algumas sensações, ternura, cor, e pouco mais.

Tinta. Pequenas coisas frívolas, o calor do ninho, e sempre dois traços na retina, o

cabedelo de oiro, a outra-banda verde... Passou depois por mim o tropel da vida e da

morte, assisti a muitos factos históricos, e essas impressões vão-se desvanecidas. Ao

contrário, este facto trivial ainda hoje o recordo com a mesma vibração a morte daquela

laranjeira que, de velha e tonta, deu flor no Inverno em que secou. O resto usa-se hora a

hora e todos os dias se apaga. Todos os dias morre.

Raúl Brandão, Memórias Vol. I.