A palavra é a sinapse do mundo.
Criva os interstícios do tempo
onde acede às confluências do desejo.
Porque é violenta suspensão,
situa-se na iminência do incriado.
João Moita, O Vento soprado como sangue, Cosmorama.
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domingo, 22 de janeiro de 2012
João Moita
XI.
A palavra é a sinapse do mundo.
Criva os interstícios do tempo
onde acede às confluências do desejo.
Porque é violenta suspensão,
situa-se na iminência do incriado.
João Moita, O Vento soprado como sangue, Cosmorama.
A palavra é a sinapse do mundo.
Criva os interstícios do tempo
onde acede às confluências do desejo.
Porque é violenta suspensão,
situa-se na iminência do incriado.
João Moita, O Vento soprado como sangue, Cosmorama.
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