Primeiro ciclo da memória
1.
Do lado de fora, tudo parece pouco.
Borborinho, intemperança. Sono.
O rosto não faz prova da memória
mas a memória testemunha a evolução
do rosto,
os pares de óculos que por ali
passaram,
a fome e o consolo,
a morte de cada beijo,
o milagre do seu renascimento
e por fim, o extremo cansaço,
a gloriosa vitória da derrota.
Por dentro o tempo acumula-se,
Chuva numa piscina abandonada
às sombras de um inverno
que só se interrompe ante a imensa
ternura dos teus olhos
nos dias em que o fogo me consome.
2.
Nos dias em que o fogo me consome
- mínima desolação grassando na
aridez –
é como se da pele fizesse cacto
para depois lhe negar a pouca água
que não se nega nem aos
estuporados.
Então, revejo os símbolos e os dias
e acho apenas vento nessa remissão
de pena
que nos permite viver sem estarmos
lá.~
É quando tu chegas, vinda do sol e
da verdura,
trazendo na mão um cântaro de luz
e, na tua bondade,
então
renasço.
3.
E se, na tua bondade, então,
renasço,
assemelho-me aos frutos e às
sementes
no íntimo milagre dessas coisas
venais
que se vendem às cestas
mas comportam em si o próprio
Cristo.
Incansáveis produtores da vida,
os frutos são um pequeno poema presente
que traz dentro de si canções
futuras.
E, assim, que mais fará que de ti
diga
que te venero como mãe derradeira
se apenas o silêncio faz sentido
diante da imensa porta em que te ergues.
4.
Diante da imensa porta em que te
ergues,
por detrás da qual os anjos
oficiam,
prostro-me,
caminheiro
sem caminho,
e faço por merecer a paz dos
loucos.
Súbito, um clarão apenas
perceptível
(um pingo de chuva a mergulhar na
terra?)
Assegura-me de que sempre te verei
Ainda que me adiante de mansinho.
E essa certeza basta-me e redime
até os brutos seixos pontiagudos
que rasgam os pés dos peregrinos.
5.
E rasgaram os pés dos peregrinos
como se ser-se escravo os
aviltasse,
exigir ao decurso da vida algo mais
que meias-solas,
borbulhar como o rio onde cai a
cascata.
Miguel Martins, in Colóquio Letras nº 191, Janeiro/Abril
2016.
