Nuno Moura: Canto Nono

ainda os carteiros andavam a pé

e a água com gás era no mar e o sangue grosso diluía

estendia-se a roupa nos areais

e ainda conhecíamos as pessoas da nossa vida

ainda se entrava e saía deste país

com a ligeireza de um empregado de mesa

ainda ninguém abusava da sua posição

a não ser para lançar filhos ao ar

o homem do talho pendurava corações excelentes

há muito se tinha abandonado a ideia dos números oficiais

procuravam-se ataques de fome deitando fogo a tocas

e daí nada surgia

a não ser um maior entendimento da terra

e dos seus camaleões sonolentos

farejadores de novas estradas

havia itinerância antes de haver autocarros

e os dragões vermelhos cerimoniavam aulas fúnebres

ainda a morte não tinha conhecimento de prosa

e era comum a paixão súbita por cadelas

e explicava-se a velocidade aos filhos

sem loção solar

e as correntes de ar cheiravam à planta do café

e já admirávamos as estrelas

sentados no colo do João dos Santos

ainda pedíamos desculpa quando nos sentávamos de viés

porque aprendemos o provérbio luandino

o sábio corre de costas

ainda não havia moedas nas piscinas naturais

e já o peixe-espada preto coloria porto-moniz

e já uma mulher baralhava uma aldeia

com a doçura da roupa trocada

e se havia motoristas era para levarem resumos

éramos todos criados sem toalhetes, só com abraços

ainda os nossos festivais eram por carta

o feminino de puto era miúda e de

abundância vagem

ainda o Líbano não fazia anúncios ao turismo

nem Portugal tinha mar

ninguém tinha dito “esse dinheiro vai

levar-nos à ruína”

e os homens usavam apenas marcas

de feras perigosas e não sonhavam ainda

escrever a soberanos

nem em catálogos literários

para smart-shops

e os frigoríficos ainda não interferiam

com a rádio áfrica

e a national geographic era apenas música

e as teorias eram horários que ninguém habitava

e a presença de um filho era a pose que o amor mais admirava

e o interior e o exterior

eram as posições que essa criança ensaiava

durante o seu sono

e ainda ninguém tinha ocupado as 30 vagas

para pintar na rua.

Nuno Moura, Canto Nono, Lisboa, Mariposa Azual, 2013.

Nuno Moura. O Livro dos Livros

  

1.

Uma mulher vai na parte mais bonita da rua.

O seu gelado passa de boca em boca no passeio contrário

mas pouco dos galos a combusta.

Apetece-lhe chegar a casa e pôr a cabeça sobre os pêlos

do peito.

Ficava-lhe bem uma barba postiça lá para baixo

mas há muito tempo que não o faz.

Um cigarro antes de ir dormir.

Um beijo para acordar o charlie brown.

A camisola da ginástica perto do saco perdido de frio.

2.

Foi trágico.

O homem respondeu ao assobio para cão.

3.

Nos quartos por cima do alterne viking choque dance bar

uma mulher veste uma roupa própria para sair.

Não diz nada ao príncipe nem às colegas.

4.

Na cervejaria número noventa à esquina

em fora de horas

o feiticeiro não resiste em levar um chocolate para os

seus miúdos.

5.

A c-mais-s tinha instalações com pessoas dentro de

cadeiras

em salas abrancadas.

Como ele esperava uma aparição, tinha os olhos

vermelhos.

Acendeu o cachimbo. Atrasada como sempre ela viria

para a aula

das oito e meia.

Quando ele for o reitor, ou o governador, vai dizer que

quer governar muitos anos

e a rapariga vai dar-lhe um grande beijo entre as pernas.

Para ela é abraçar o poder.

Para ele é o cheiro do cloro que ela traz depois dos

treinos.

6.

Apanhou um táxi e disse, – um desastre quanto é?

Nuno Moura, O Livro dos Livros. Lisboa, Mariposa Azual, 2000.

Nuno Moura.

Não há nada mais lindo

do que este clube de ar puto

com o leão jonas debaixo da palmeira

cabidiando o braço no meu muro esquerdo

o que eu fazia com ele

dar-lhe a minha lapela com águia de prata.

o leão jonas disse-me querem apanhar a minha sacana

mas eu dei-lhe as chaves do apartamento

em troca de protecção.

orientar a nova tendência das dúvidas existenciais

tem os seus proveitos.

se calhar no próximo mês estaremos na dúvida

quanto à nossa bondade.

e depois se nos poderemos deitar sozinhos

só com nós próprios ao lado.

Nuno Moura, Nova Asmática Portuguesa, Lisboa, Mariposa Azual, 2013. (segunda edição). p. 48.

Nuno Moura.

“envelheço e não aconteço

bato punhetas frente ao espelho

desejando quem não conheço

marujos, tropas, desportistas

penso e não existo

juncos silvestres um bom filme

meu deus abre as pernas”

(grafito que se encontra no túnel entre o c.c.b. e o padrão dos descobrimentos, não assinado)*

*(no início - ? – de 1997, este grafito foi submerso por outros de muitas cores e menos palavras)

Nuno Moura, Nova Asmática Portuguesa, Lisboa, Mariposa Azual, 2013 (Segunda Edição). 

Nuno Moura: Stamp

stamp stamp

abraço abraço

metade do beijo no teu ombro

mais de metade na minha boca

abraço abraço

ar ar

nada de ti em cima

nada de ti em baixo

metade do beijo no teu ombro

mais de metade na tua boca

Nuno Moura, in Antologia da Cave: 25 anos de Poesia no Pinguim Café, Porto, Apuro, 2013.

Nuno Moura: Vinte e um mil metros

Comi pão e queijinho fresco, taça tinta, levo-te uma chamuça

mesmo indiana, limpei a gordura ao secador de mãos, que detestas.

Lembrei-me de pouco melhor, fiz-te uma animação, muito caía,

catorze vidas, balas pretas e bonecos inimigos, legendas.

Seres longe, obriga-me a ser lapiseira, amanhã

carteiro, depois já como queres.

Se não te doesse, não me corria.

Nuno Moura, Soluções do Problema Anterior, Lisboa: & etc, 1996.

Nuno Moura: Um poema tenrinho pode ser

  Um poema tenrinho pode ser

quando tu morreres vou tirar a carta

ou

o mosteiro dos pulmões ataca uma barriga sem grades

e nasce uma quantidade razoável de imagens

indo da agulha de cintilo

aos dentes de um morcego beija-mão.

mas pode ser escrever chamar otários

sabrões

zarpos

garôlos

altos comissários

nas paredes para as ruas

das garagens-oficina nova era automóvel.

mas pode ser amor drógádo

síque

não presta.

mas pode ser tão difícil.

mas pode ser

liga à tua antiga madrinha-de-guerra

vai ter com ela saca-a ao marido

mexe com esta merda

pá.

Nuno Moura, Poetas sem qualidades, Averno.

Nuno Moura

Há muitas viúvas em Lisboa

há muitas viúvas em lisboa que não voltam prá terra apanham a pensão do estado e brincam na língua com os push-pops dos empregados senéques. há viúvos a preparar mais meio século de ventres sem pálpebras em loucuras sem barriga. todos têm na cabeça uma planta sem ossos a lançar na seiva a bengala da força interior. comem na cozinha têm uma cadeira. têm a matemática das taxas de juro num banco de jardim. [Nova Asmática Portuguesa] Nuno Moura poetas sem qualidades Averno