Miguel Martins

Primeiro ciclo da memória

1.

Do lado de fora, tudo parece pouco.

Borborinho, intemperança. Sono.

O rosto não faz prova da memória

mas a memória testemunha a evolução do rosto,

os pares de óculos que por ali passaram,

a fome e o consolo,

a morte de cada beijo,

o milagre do seu renascimento

e por fim, o extremo cansaço,

a gloriosa vitória da derrota.

Por dentro o tempo acumula-se,

Chuva numa piscina abandonada

às sombras de um inverno

que só se interrompe ante a imensa ternura dos teus olhos

nos dias em que o fogo me consome.

2.

Nos dias em que o fogo me consome

- mínima desolação grassando na aridez –

é como se da pele fizesse cacto

para depois lhe negar a pouca água

que não se nega nem aos estuporados.

Então, revejo os símbolos e os dias

e acho apenas vento nessa remissão de pena

que nos permite viver sem estarmos lá.~

É quando tu chegas, vinda do sol e da verdura,

trazendo na mão um cântaro de luz

e, na  tua bondade,

                                   então

                                               renasço.

3.

E se, na tua bondade, então, renasço,

assemelho-me aos frutos e às sementes

no íntimo milagre dessas coisas venais

que se vendem às cestas

mas comportam em si o próprio Cristo.

Incansáveis produtores da vida,

os frutos são um pequeno poema presente

que traz dentro de si canções futuras.

E, assim, que mais fará que de ti diga

que te venero como mãe derradeira

se apenas o silêncio faz sentido

diante da imensa  porta em que te ergues.

4.

Diante da imensa porta em que te ergues,

por detrás da qual os anjos oficiam,

prostro-me,

                        caminheiro sem caminho,

e faço por merecer a paz dos loucos.

Súbito, um clarão apenas perceptível

(um pingo de chuva a mergulhar na terra?)

Assegura-me de que sempre te verei

Ainda que me adiante de mansinho.

E essa certeza basta-me e redime

até os brutos seixos pontiagudos

que rasgam os pés dos peregrinos.

5.

E rasgaram os pés dos peregrinos

como se ser-se escravo os aviltasse,

exigir ao decurso da vida algo mais que meias-solas,

borbulhar como o rio onde cai a cascata.

Miguel Martins, in Colóquio Letras nº 191, Janeiro/Abril 2016.