Jack Kerouac

They rushed down the street together,digging everything in the early way they had, which later became so much sadder and perceptive and blank. But then they danced down the streets like dingledodies, and I shambled after as I've been doing all my life after people who interest me, because the only people for me are the mad ones, the ones who are mad to live, mad to talk, mad to be saved, desirous of everything at the same time, the ones who never yawn or say a commonplace thing, but burn, burn, burn like fabulous yellow roman candles exploding like spiders across the stars and in the middle you see the blue centerlight pop and everybody goes "Awww!" What did they call such young people in Goethe's Germany? Wanting dearly to learn how to write like Carlo, the first thing you know, Dean was attacking him with a great amorous soul such as only a con-man can have. "Now, Carlo, let me speak-here's what Fm saying ..." I didn't see them for about two weeks, during which time they cemented their relationship to fiendish allday-allnight-talk proportions.

Jack Kerouac, On the Road.

Yvette K. Centeno: O Monte

Anoitecer suave no topo das colinas calam-se os pássaros as lebres e os coelhos aninham-se nas tocas sai um morcego a mordiscar romãs os gatos sorrateiros saltam entre os telhados em busca de algum ninho ou de algum rato luar de Agosto lá em baixo na estrada conversam os namorados Yvette K. Centeno

Vasco Graça Moura: num barco no rio

num barco no rio,

num barco subindo

o rio te peço

que amanhã não vás,

que não vás embora

deste rio minho,

que não te separes

do rasto do barco,

dessa ágil espuma,

do vento a passar

pelos teus cabelos

e do sol na cara,

nem de mim que te olho

nos olhos, pedindo.

há gente nas margens?

haverá, não sei.

há velas, motores,

arvoredos, ilhas?

há esquiadores?

pedregulhos, perigos,

sombras da boega?

é forte a corrente?

sei lá. sei que peço

fiques mais um dia

e não quero, não,

que te vás embora.

Vasco Graça Moura, O caderno da casa das nuvens, 2010.

Walt Whitman: One's-Self I Sing

One's-self I sing, a simple separate person,

  Yet utter the word Democratic, the word En-Masse.

  Of physiology from top to toe I sing,

  Not physiognomy alone nor brain alone is worthy for the Muse, I say

      the Form complete is worthier far,

  The Female equally with the Male I sing.

  Of Life immense in passion, pulse, and power,

  Cheerful, for freest action form'd under the laws divine,

  The Modern Man I sing.

Walt Whitman.

Herberto Hélder: Prefácio

Falemos de casas, do sagaz exercício de um poder
tão firme e silencioso como só houve
no tempo mais antigo.
Estes são os arquitectos, aqueles que vão morrer,
sorrindo com ironia e doçura no fundo
de um alto segredo que os restitui à lama.
De doces mãos irreprimíveis.
— Sobre os meses, sonhando nas últimas chuvas,
as casas encontram seu inocente jeito de durar contra
a boca subtil rodeada em cima pela treva das palavras.

Digamos que descobrimos amoras, a corrente oculta
do gosto, o entusiasmo do mundo.
Descobrimos corpos de gente que se protege e sorve, e o silêncio
admirável das fontes —
pensamentos nas pedras de alguma coisa celeste
como fogo exemplar.
Digamos que dormimos nas casas, e vemos as musas
um pouco inclinadas para nós como estreitas e erguidas flores
tenebrosas, e temos memória
e absorvente melancolia
e atenção às portas sobre a extinção dos dias altos.

Estas são as casas. E se vamos morrer nós mesmos,
espantamo-nos um pouco, e muito, com tais arquitectos
que não viram as torrentes infindáveis
das rosas, ou as águas permanentes,
ou um sinal de eternidade espalhado nos corações
rápidos.
— Que fizeram estes arquitectos destas casas, eles que vagabundearam
pelos muitos sentidos dos meses,
dizendo: aqui fica uma casa, aqui outra, aqui outra,
para que se faça uma ordem, uma duração,
uma beleza contra a força divina?

Alguém trouxera cavalos, descendo os caminhos da montanha.
Alguém viera do mar.
Alguém chegara do estrangeiro, coberto de pó.
Alguém lera livros, poemas, profecias, mandamentos,
inspirações.
                  — Estas casas serão destruídas.
Como um girassol, elaborado para a bebedeira, insistente
no seu casamento solar, assim
se esgotará cada casa, esbulhada de um fogo,
vergando a demorada cabeça para os rios misteriosos
da terra
onde os próprios arquitectos se desfazem com suas mãos
múltiplas, as caras ardendo nas velozes
iluminações.

Falemos de casas. É verão, outono,
nome profuso entre as paisagens inclinadas.
Traziam sal, os construtores
da alma, comportavam em si
restituidores deslumbramentos em presença da suspensão
de animais e estrelas,
imaginavam bem a pureza com homens e mulheres
ao lado uns dos outros, sorrindo enigmaticamente,
tocando uns nos outros —
comovidos, difíceis, dadivosos,
                           ardendo devagar.

Só um instante em cada primavera se encontravam
com o junquilho original,
arrefeciam o resto do ano, eram breves os mestres
da inspiração.
                        — E as casas levantavam-se
sobre as águas ao comprido do céu.
Mas casas, arquitectos, encantadas trocas de carne
doce e obsessiva — tudo isso
está longe da canção que era preciso escrever.

— E de tudo os espelhos são a invenção mais impura.

Falemos de casas, da morte. Casas são rosas
para cheirar muito cedo, ou à noite, quando a esperança
nos abandona para sempre.
Casas são rios diuturnos, nocturnos rios
celestes que fulguram lentamente
até uma baía fria — que talvez não exista,
como uma secreta eternidade.

Falemos de casas como quem fala da sua alma,
entre um incêndio,
junto ao modelo das searas,
na aprendizagem da paciência de vê-las erguer
e morrer com um pouco, um pouco
                                             de beleza.

Herberto Hélder, A Colher na Boca in Ofício Cantante, Assírio & Alvim, Lisboa, 2009

Herberto Hélder

Li algures que os gregos antigos não escreviam necrológios,
quando alguém morria perguntavam apenas:
tinha paixão?
quando alguém morre também eu quero saber da qualidade da sua paixão:
se tinha paixão pelas coisas gerais,
água,
música,
pelo talento de algumas palavras para se moverem no caos,
pelo corpo salvo dos seus precipícios com destino à glória,
paixão pela paixão,
tinha?

Herberto Hélder

Carlos de Oliveira

Tempo

O tempo é um velho corvo

de olhos turvos, cinzentos.

Bebe a luz destes dias de um só sorvo

como as corujas o azeite

de lampadários bentos.

E nós sorrimos,

pássaros mortos

no fundo de um paul

dormimos.

Só lá do alto do poleiro azul

o sol doirado e verde,

o fulvo papagaio

(estou bêbado de luz,

caio ou não caio?)

nos lembra a dor do tempo que se perde.

Carlos de Oliveira, Trabalho Poético: Primeiro Volume, Lisboa, Livraria Sá da Costa.