O Desenhador de Sóis

I.

Quero-te enquanto corrente de vida ininterrompida, corrente de vida contínua, o olhar líquido que abraça, o abraço mais quente do sul, essas pegadas que deixaste ao sair da ilha, ao fechar a porta. Quero-te enquanto porta aberta que tem o mesmo nome que o meu pai, as mesmas pegadas de saída, ali onde poderia ser areia, mesmo que só para escrever no cimento uma pegada fresca, um nome desenhado com uma chave, um coração - sempre um coração entre dois nomes - e qualquer data de qualquer século só para nos tornar mais palpáveis - o número da turma, o nome da escola - Dizer os amigos imortais seria um pleonasmo desnecessário. Imaginei hoje uma voz que me enchesse o coração e o meu coração encheu-se de luz. Ele hoje está cheio: é impossível apagar, riscar, parcelar, interromper uma vida. O caminho não é a lápis, nem a vida é uma corda ou fio, porque nada disto se parte a meio, nada disto se detém meu amor.

II.

Escrevo como quem desenha sóis que sabe de cor na memória. Depois de fechar os olhos a luz é perfeita.

III.

 Só aceito no humano o que aquece - o que verdadeiramente aquece - olho para cima e esqueço como um desenhador de sóis, quando fecho os olhos as ondas vêm limpar a minha memória. Hoje nasci algumas vezes e o meu batimento é seguro como estas montanhas ao fim da tarde.

Miguel Martins

Primeiro ciclo da memória

1.

Do lado de fora, tudo parece pouco.

Borborinho, intemperança. Sono.

O rosto não faz prova da memória

mas a memória testemunha a evolução do rosto,

os pares de óculos que por ali passaram,

a fome e o consolo,

a morte de cada beijo,

o milagre do seu renascimento

e por fim, o extremo cansaço,

a gloriosa vitória da derrota.

Por dentro o tempo acumula-se,

Chuva numa piscina abandonada

às sombras de um inverno

que só se interrompe ante a imensa ternura dos teus olhos

nos dias em que o fogo me consome.

2.

Nos dias em que o fogo me consome

- mínima desolação grassando na aridez –

é como se da pele fizesse cacto

para depois lhe negar a pouca água

que não se nega nem aos estuporados.

Então, revejo os símbolos e os dias

e acho apenas vento nessa remissão de pena

que nos permite viver sem estarmos lá.~

É quando tu chegas, vinda do sol e da verdura,

trazendo na mão um cântaro de luz

e, na  tua bondade,

                                   então

                                               renasço.

3.

E se, na tua bondade, então, renasço,

assemelho-me aos frutos e às sementes

no íntimo milagre dessas coisas venais

que se vendem às cestas

mas comportam em si o próprio Cristo.

Incansáveis produtores da vida,

os frutos são um pequeno poema presente

que traz dentro de si canções futuras.

E, assim, que mais fará que de ti diga

que te venero como mãe derradeira

se apenas o silêncio faz sentido

diante da imensa  porta em que te ergues.

4.

Diante da imensa porta em que te ergues,

por detrás da qual os anjos oficiam,

prostro-me,

                        caminheiro sem caminho,

e faço por merecer a paz dos loucos.

Súbito, um clarão apenas perceptível

(um pingo de chuva a mergulhar na terra?)

Assegura-me de que sempre te verei

Ainda que me adiante de mansinho.

E essa certeza basta-me e redime

até os brutos seixos pontiagudos

que rasgam os pés dos peregrinos.

5.

E rasgaram os pés dos peregrinos

como se ser-se escravo os aviltasse,

exigir ao decurso da vida algo mais que meias-solas,

borbulhar como o rio onde cai a cascata.

Miguel Martins, in Colóquio Letras nº 191, Janeiro/Abril 2016.

Rúben Darío

De Otoño

Yo sé que hay quienes dicen: ¿por qué no canta ahora 
con aquella locura armoniosa de antaño? 
Ésos no ven la obra profunda de la hora, 
la labor del minuto y el prodigio del año. 

Yo, pobre árbol, produje, al amor de la brisa, 
cuando empecé a crecer, un vago y dulce son. 
Pasó ya el tiempo de la juvenil sonrisa: 
¡dejad al huracán mover mi corazón!



Rúben Darío.

José Tolentino Mendonça

Ouve o que diz a mulher vestida de sol

quando caminha no cimo das árvores

«a que distância deixaste

o coração?

José Tolentino Mendonça 

Adília Lopes

Um quadro de Rubens

Vi-me comoprimida

num ajuntagente

ora eu só suporto pessoas à distância

de preferência com uma mesa de permeio

acontece que uma mulher foi projectada

para cima de mim com um cigarro aceso

há pessoas que vão para ajuntagentes

fumar cigarros!

ora eu temo as queimaduras

muito por sua vez caí por cima de uma mulher

que era um sex symbol depois

de sofrer uma homotetia de razão

superior a 1

há pessoas que vão para ajuntagentes

com dez alcinhas!

era o caso do sex symbol

o vestido tinha três alcinhas

de cada lado

e o soutien alças em duplicado

se caio para baixo passam-me por cima

a única saída é sair por cima

disse de mim para mim

as pessoas do ajuntagente

reparei eu então

eram feitas aos degraus

comecei a subir pelo que

estava mais perto

era uma mulher

dei por isso quando começou

a gritar

a menos que fosse

um contratenor

mas alguém teve a mesma ideia

que eu

e começou a subir por mim acima

ora eu sou intocável

agora já nem consigo

dizer nada de mim para mim

o de mim para mim acabou

não há lugar para mim

num quadro de Rubens

Adília Lopes, Obra.

Adília Lopes

Os poemas que escrevo

são moinhos

que andam ao contrário

as águas que moem

os moinhos

que andam ao contrário

são as águas passadas

Adília Lopes, Obra.

Alberto Pimenta

Dantes

Os vendedores

De fruta

Cereais

Plantas e peixe

Estendiam a mercadoria

Nas tendas

Do mercado

E depois iam

Visitar-se uns aos outros

E cumprimentar-se

Desejando

Mutuamente

Um bom negócio.

Uns e outros

Não tinham

O mesmo culto,

Mas sabiam

Que existir

Depende sempre dum contrato.

Agora

Aos sábados

Têm as costas voltadas

Uns para os outros,

Nos olhos

Lê-se-lhes a desconfiança e

A uni-los,

Circulam entre eles

Os cães

Vadios.

Alberto Pimenta, Partilhado a partir de Poems from the Portuguese.

Ruy Belo

Tarde Interior

Vem ao meu pátio ver crescer a sombra

ó cheia de dois olhos minha amiga

Olha-me olha-me como quem chove

conicamente sobre

um coração deposto

do corpo que o cercava

No ulmeiro do caminho

vegetal comentador do nosso amor

a folha tímida não partiu ainda

e ameaça encher a tarde toda

Cubra-te ela a fronte

quando morrer aquém dos pássaros

Repousa minha amiga as mãos

sobre o lugar onde estiveram as palavras

e que os gestos

arredondem um templo para a luz

que dos olhos despedes

Já nos pesa nos pés a sombra

e pomos-lhe por cima o pensamento

Ruy Belo. Todos os Poemas I. Lisboa: Assírio & Alvim, 2004.

Ruy Belo

Segunda Infância

À tua palavra me acolho lá onde

o dia começa e o corpo nos renasce

Regresso recém-nascido ao teu regaço

minha mais funda infância meu paul

Voltam de novo as folhas para as árvores

e nunca as lágrimas deixaram os olhos

Nem houve céus forrados sobre as horas

nem míseras ideias de cotim

despovoaram alegres tardes de pássaros

O sol continua a ser o único

acontecimento importante da rua

Eu passo mas não peço às árvores

coração para além dos frutos

Tu és ainda o maior dos mares

e embrulho-me na voz com que desdobras

o inumerável número dos dias

Ruy Belo. Todos os Poemas I. Lisboa: Assírio & Alvim, 2004.

Ruy Belo

Poema Quotidiano

É tão depressa noite neste bairro

Nenhum outro porém senhor administrador

goza de tão eficiente serviço de sol

Ainda não há muito ele parecia

domiciliado e residente ao fim da rua

O senhor não calcula todo o dia

que festa de luz proporcionou a todos

Nunca vi e já tenho os meus anos

lavar a gente as mãos no sol como hoje

Donas de casa vieram encher de sol

cântaros alguidares e mais vasos domésticos

Nunca em tantos pés

assim humildemente brilhou

Orientou diz-se até os olhos das crianças

Para a escola e pôs reflexos novos

nas míseras vidraças lá do fundo

Há quem diga que o sol foi longe demais

Algum dos pobres desta freguesia

Apanhou-o na faca misturou-o no pão

Chegaram a trata-lo por vizinho

Por este andar… Foi uma autêntica loucura

O astro-rei tornado acessível a todos

Ele que ninguém habitualmente saudava

Sempre o mesmo indiferente

espectáculo de luz sobre os nossos cuidados

Íamos vínhamos entrávamos não víamos

Aquela persistência rubra. Ousaria

alguém deixar um só daqueles raios

atravessar-lhe a vida iluminar-lhe as penas?

Mas hoje o sol

morreu como qualquer de nós

Ficou tão triste a gente destes sítios

Nunca foi tão depressa noite neste bairro

Ruy Belo. Todos os Poemas I. Lisboa: Assírio & Alvim, 2004.