Ode Solar

Tu que tudo unes

Arde dentro de mim até ao fundo.

Enche o meu coração de sol, de vida e de esperança.

Sopra na minha alma o teu fogo mais perfeito

Deus, montanha, rapariga, roupa estendida ao sol

que os meus olhos vejam a tua perfeição em toda a parte

que o meu coração se encha de ti.

Como um pássaro

Uma boca

Um incêndio

o amor vencerá sobre todas as coisas.

Nas têmporas da égua que corre

na pedra que se parte no sul

no coração do ouriço que bate rente ao chão

no ouro, na prata, na cerâmica sigilata

na semente da ideia mais pura

no fim de cada canção

A palavra liberdade a arder

no coração de tudo aquilo que cai

como uma coisa que se sopra para nascer

em muitos sítios diferentes ao mesmo tempo

uma fotografia velha, o fim de uma tarde de verão

Uma ideia de esperança, um dente de leão

Tudo isso com início e com fim

material, pequeno, irredutível, sem nome e sem posse,

com a sua própria contradição, o seu caminho plural,

Tudo isso eu amo até ao fundo:

Pegadas quentes de duas lobas sobre o gelo

nomes de dois amantes numa ponte;

Respiração quente de um recém-nascido que dorme

Amor que lhe contorna a nuca,

húmidas respirações num carro de Luanda

coração desenhado no cimento,

Cadeado - símbolo de quê?

humanidade em marcha, eternidade solar

nuclear, nascente, segura,

Como uma âncora.

Tudo isso eu amo profundamente até ao fundo:

Conto sem conto, conto com conto, canção

e o alfabeto, e os números e as estações, e as cores e as formas,

Arde dentro de mim como o nascimento de uma árvore

Que agora mesmo enterra as suas raízes até ao fundo

Solar potência de cada um.

Solar nascimento e mudança de cada um.

Agora mesmo um pássaro gordo pousa em frente à porta,

e acredito na humanidade até arrebentar.

Uma menina atravessa os campos de trigo.

As espigas estremecem com o vento quente do sul.

O silêncio antigo do sol entre cada pulsação do coração.

conta um segredo de luz e espuma – ouve bem -

um ninho que guarda ovos minúsculos -

a rebentar por todos os lados,

as correntes fundas e quentes de um rio que se adentra no mar.

Tu que és montanha

e cimento e conjunto de limões,

enche-nos da tua vida pura e continua,

do teu riso, do rompimento

que cada semente traz consigo

da ressurreição de cada passo

Tu que tudo unes

Arde dentro de nós até ao fundo

Como uma coisa que se sopra para nascer

Como uma coisa com início e com fim:

Pequena. Material. Honesta.

Irredutível.

Como uma coisa que não para de nascer...

Nuno Brito.

O Desenhador de Sóis. II. (Nascente)

A vida trabalha impessoal, quente, honesta. A mais honesta. O Coração da Baleia, o Coração do Cavalo, o elétrico Coração do Pirilampo. A Vida trabalha com os seus fogos. Podemos falar com deus enquanto a vida trabalha com os seus fogos. É uma explosão de luz dentro de cada célula (Nascente). Mãos, braços, dedos, cabelos, pontas acesas de vida. Como o baixar a cabeça de um remador, vamos juntos em direção à nascente de tudo. Remamos com sinceridade. O céu está claro, branco, brilhante. E dizemos com sinceridade:

 A minha cara é de todo o mundo, a luz que bate na minha cara é a mesma que bate em todos, e esta luz pulsa, segura, viva como uma canção muito antiga; o poderoso silêncio do sol dobrado no meu coração (Nascente). O potente silêncio do sol a arder no meu coração. Inteiro, Invencível, Eterno. Somos tantos homens e mulheres com as suas mãos quentes. O fogo na linha da vida como uma certeza antiga. Desenhamos uma luz que é também caminho e vamos juntos em direção à nascente de tudo. Se a vida é um jogo, ela só nos permite a vitória, e essa vontade de rir, tão profunda e quente, de todas as coisas. Ela é colossal e gigante e bela. Agora mesmo um louva-a-deus na nossa janela. Perguntamo-nos se ele vai mudar de pele, se ele criou aí o seu ninho, se vai ter um filho? É verde e quando vira a cabeça para nós parece um extraterrestre. É belo. Leva três dias ali. Penso na fonte de tudo, penso com amor na fonte de tudo e bendigo o bem deste caminho. Comunico um batimento antigo (uma chama tão perfeita), um estremecimento de prazer. A mensagem que quero deixar é tão pura que todas as células se riam, todas elas vibram, todas elas cruzam os seus fogos. A nascente jorra, múltipla, sincera, infinita. Viva, a nascente flui o seu prazer puro, a sua vibração eterna. Penso nessa fonte, no doce nascimento do sol. No louva-a-deus que nos olha com uma sabedoria mineral, uma sabedoria de árvore que pode mover os seus ramos, devagar, extremamente devagar. As suas patas compridas, o seu lento virar da cabeça perfeito. De agora em diante movemo-nos rápidos, em ondas, e vemos tudo mergulhado em sonho. A nossa vida inteira é uma onda (assim nos deve ver o louva-a-deus) assim nos deve ver um girassol com o seu levantar a cabeça paciente de remador antigo. De agora em diante seremos felizes como o centro de um girassol, a sua seiva quente, doseada, prolongada e vital; como o leite gordo de baleia. De agora em diante a nossa sabedoria (de louva-a-deus) será esse virar a cabeça seguro e humilde como o centro de um cacto. De agora em diante o nosso corpo virará as suas patas para o céu e os nossos olhos espelharão algo grande, colossal e perfeito como estas montanhas ao fim da tarde.

Nuno Brito .

O Desenhador de Sóis V.

Uma abelha traz um girassol (futuro),

uma vida traz outra vida

e um marinheiro são sempre dois marinheiros.

Talvez toda a poesia queira só dizer como tudo é outra coisa,

e todas as sementes

tragam só o seu regresso ao sol

talvez usemos um só símbolo

para dizer como tudo está vivo,

Talvez os poemas sobre barcos sejam, de longe, os mais honestos.

Nuno Brito.

Manoel de Barros

Olhos Parados

                                                                               a Mário Calábria

Ah, ouvir mazurcas de Chopin num velho bar, domingo de manhã!
Depois sair pelas ruas, entrar pelos jardins e falar com as crianças.
Olhas as flores, ver os bondes passarem cheios de gente,
E, encostado no rosto das casas, sorrir…
Saber que o céu está lá em cima.
Saber que os olhos estão perfeitos e que as mãos estão perfeitas.
Saber que os ouvidos estão perfeitos. Passar pela igreja.
Ver as pessoas rindo. Ver os namorados cheios de ilusões.
Sair andando à toa entre as plantas e os animais.
Ver as árvores verdes dos jardins. Lembrar das horas mais apagadas.
Por toda parte sentir o segredo das coisas vivas.
Entrar por caminhos ignorados, sair por caminhos ignorados.
Ver gente diferente de nós nas janelas das casas, nas calçadas, nas quitandas.
Ver gente conversando na esquina, falando de coisas ruidosas.
Ver gente discutindo comércio, futebol e contando anedotas.
Ver homens esquecidos da vida, enchendo as praças, enchendo as travessas.
Olhar, reparar tudo em volta, sem a menor intenção de poesia.
Girar os braços, respirar o ar fresco, lembrar dos parentes.
Lembrar da casa da gente, das irmãs, dos irmãos e dos pais da gente.
Lembrar que estão longe e ter saudades deles…
Lembrar da cidade onde se nasceu, com inocência, e rir sozinho.
Rir de coisas passadas. Ter saudade da pureza.
Lembrar de músicas, de bailes, de namoradas que a gente já teve.
Lembrar de lugares que a gente já andou e de coisas que a gente já viu.
Lembrar de viagens que a gente já fez e de amigos que ficaram longe.
Lembrar dos amigos que estão próximos e das conversas com eles.
Saber que a gente tem amigos de fato!
Tirar uma folha de árvore, ir mastigando, sentir os ventos pelo rosto…
Sentir o sol. Gostar de ver as coisas todas.
Gostar de estar ali caminhando. Gostar de estar assim esquecido.
Gostar desse momento. Gostar dessa emoção tão cheia de riquezas íntimas.
Pensar nos livros que a gente já leu, nas alegrias dos livros lidos.
Pensar nas horas vagas, nas horas passadas lendo as poesias de Anto.
Lembrar dos poetas e imaginar a vida deles muito triste.
Imaginar a cara deles como de anjos. Pensar em Rimbaud,
Na sua fuga, na sua adolescência, nos seus cabelos cor de ouro.
Não ter ideia de voltar para casa. Lembrar que a gente, afinal de contas,
Está vivendo muito bem e é uma criatura até feliz. Ficar admirado.
Descobrir que não nos falta nada. Dar um suspiro bom de alívio,
Olhar com ternura a criação e ver-se pago de tudo.
Descobrir que, afinal de contas, não se possui nenhuma queixa
E que se está sem nenhuma tristeza para dizer no momento.
Lembrar que não sente fome e que os olhos estão perfeitos.
Para falar a verdade, sentir-se quite com a vida.
Lembrar dos amigos. Recordar um por um.
Acompanhá-los na vida.
Como estão longe, meu Deus! Um aqui. Outro lá, tão distantes…
Que fez deste o destino? E daqueles?
Quase vai se esquecendo do rosto de um… Tanto tempo!
Ter vontade de escrever para todos os amigos.
Ter vontade de lhes contar a vida até o momento presente.
Pensar em encontrá-los de novo. Pensar em reuni-los em torno de uma mesa,
Uma mesa qualquer, em um lugar que a gente ainda não escolheu.
Conversar com todos eles. Rir, cantar, recordar os dias idos.
Dar uma olhadela na infância de cada um. Aquele era magro, Venício…
Aquele outro era gordo, Abelardo… Aquele outro era triste.
Ai, não esquecer jamais este último, porque era um menino triste.
Como andarão agora? Naturalmente, mais velhos.
Talvez eu não conhecerei alguns. Naturalmente, mais senhores de si.
Naqueles, naturalmente, para quem o mundo deve ter sido menos bom.
Pensar que eles já vêm. Abrir os braços
Procurar descobrir, no mundo que os envolve,
Alguma voz que tenha acento parecido,
Algum andar que lembre o andar longínquo de algum deles…
Ah como é bom a gente ter infância!
Como é bom a gente ter nascido numa pequena cidade banhada por um rio.
Como é bom a gente ter jogado futebol no Porto de Dona Emília, no Largo da Matriz,
E se lembrar disso agora que já tantos anos são passados.
Como é bom a gente lembrar de tudo isso. Lembrar dos jogos à beira do rio,
Das lavadeiras, dos pescadores e dos meninos do Porto
Como é bom a gente ter tido infância para poder lembrar-se dela
E trazer uma saudade muito esquisita escondida no coração.
Como é bom a gente ter deixado a pequena terra em que nasceu
E ter fugido para uma cidade maior, para conhecer outras vidas.
Como é bom chegar a este ponto de olhar em torno
E se sentir maior e mais orgulhoso porque já conhece outras vidas…
Como é bom se lembrar da viagem, dos primeiros dias na cidade,
Da primeira vez que olhou o mar, da impressão de atordoamento.
Como é bom olhar para aquelas bandas e depois comparar.
Ver que está tão diferente, e que já sabe tantas novidades…
Como é bom ter vindo de tão longe, estar agora caminhando
Pensando e respirando no meio de pessoas desconhecidas
Como é bom achar o mundo esquisito por isso, muito esquisito mesmo.
E depois sorrir levemente para ele com seus mistérios…
Que coisa maravilhosa, exclamar. Que mundo maravilhoso, exclamar.
Como tudo é tão belo e tão cheio de encantos!
Olhar para todos os lados, olhar para as coisas mais pequenas,
E descobrir em todas uma razão de beleza.
Agradecer a Deus, que a gente ainda não sabe amar direito,
A harmonia que a gente sente, vê e ouve.
A beleza que a gente vê saindo das rosas; a dor saindo das feridas.
Agradecer tanta coisa que a gente não pode acreditar que esteja acontecendo.
Lembrar de certas passagens. Fechar os olhos para ver no tempo.
Sentir a claridade do sol, espalmar os dedos, cofiar os bigodes,
Lembrar que tinha saído de casa sem destino, que passara num bar, que ouvira uma mazurca,
E agora estava ali, muito perdidamente lembrando coisas bobas de sua pequena vida.

Manoel de Barros. Poesia Completa. São Paulo: Leya, 2011.

José Asunción Silva: Ars

El verso es un vaso santo; ¡poned en él tan sólo,

un pensamiento puro,
en cuyo fondo bullan hirvientes las imágenes,
¡como burbujas de oro de un viejo vino oscuro!

Allí verted las flores que en la continua lucha
ajó del mundo el frío,
recuerdos deliciosos de tiempos que no vuelven,
y nardos empapados de gotas de rocío.

Para que la existencia mísera se embalsame
cual de una esencia ignota,
quemándose en el fuego del alma enternecida,
de aquel supremo bálsamo basta una sola gota.

El libro de versos, 1891-1896.

Guimarães Rosa

A linguagem e a vida são uma coisa só. Quem não fizer do idioma o espelho de sua personalidade não vive; e como a vida é uma corrente contínua, a linguagem também deve evoluir constantemente. Isto significa que, como escritor, devo me prestar contas de cada palavra e considerar cada palavra o tempo necessário até ela ser novamente vida.

Guimarães Rosa, Entrevistado por Günter Lorenz.

Entrevista completa aqui.

Guimarães Rosa

O senhor escute meu coração, pegue no meu pulso. O senhor avista meus cabelos brancos… Viver – não é? – é muito perigoso. Porque ainda não se sabe. Porque aprender-a-viver é que é o viver, mesmo. O Sertão me produz, depois me engoliu, depois me cuspiu do quente da boca… O senhor crê minha narração?

Guimarães Rosa, Grande Sertão: Veredas.

Mário Cesariny

voz numa pedra

Não adoro o passado

não sou três vezes mestre

não combinei nada com as furnas

não é para isso que eu cá ando

decerto vi Osíris porém chamava-se ele nessa altura Luiz

decerto fui com Isis mas disse-lhe eu que me chamava João

nenhuma nenhuma palavra está completa

nem mesmo em alemão que as tem tão grandes

assim também eu nunca te direi o que sei

a não ser pelo arco em flecha negro e azul do vento

Não digo como o outro: sei que não sei nada

sei muito bem que soube sempre umas coisas

que isso pesa

que lanço os turbilhões e vejo o arco íris

acreditando ser ele o agente supremo

do coração do mundo

vaso de liberdade expurgada do menstruo

rosa viva diante dos nossos olhos

Ainda longe longe essa cidade futura

onde «a poesia não mais ritmará a acção

porque caminhará adiante dela»

Os pregadores de morte vão acabar?

Os segadores do amor vão acabar?

A tortura dos olhos vai acabar?

Passa-me então aquele canivete

porque há imenso que começar a podar

passa não me olhas como se olha um bruxo

detentor do milagre da verdade

a machadada e o propósito de não sacrificar-se não construirão ao sol coisa nenhuma

nada está escrito afinal

                   Mário Cesariny, Pena Capital

Vasco Gato

Sei como os eléctricos

de noite parados

me procuram. Sei que me rege

uma flor

insensata.

A minha falência

será trespassada por um comboio

incandescente,

e então haverá o cometa,

o belo corpo que nunca

existiu.

Vasco Gato, IMO.

Ferreira Gullar

Dezembro

Fora da casa

o dia mantém solidário

seu corpo de chama e de verdura

Dia terrestre,

falam num mesmo nível de fogo

minha boca e a tua

Ferreira Gullar, Toda Poesia 1950-1980

T.S. Eliot: Little Gidding

Little Gidding I Midwinter spring is its own season Sempiternal though sodden towards sundown, Suspended in time, between pole and tropic. When the short day is brightest, with frost and fire, The brief sun flames the ice, on pond and ditches, In windless cold that is the heart's heat, Reflecting in a watery mirror A glare that is blindness in the early afternoon. And glow more intense than blaze of branch, or brazier, Stirs the dumb spirit: no wind, but pentecostal fire In the dark time of the year. Between melting and freezing The soul's sap quivers. There is no earth smell Or smell of living thing. This is the spring time But not in time's covenant. Now the hedgerow Is blanched for an hour with transitory blossom Of snow, a bloom more sudden Than that of summer, neither budding nor fading, Not in the scheme of generation. Where is the summer, the unimaginable Zero summer? If you came this way, Taking the route you would be likely to take From the place you would be likely to come from, If you came this way in may time, you would find the hedges White again, in May, with voluptuary sweetness. It would be the same at the end of the journey, If you came at night like a broken king, If you came by day not knowing what you came for, It would be the same, when you leave the rough road And turn behind the pig-sty to the dull facade And the tombstone. And what you thought you came for Is only a shell, a husk of meaning From which the purpose breaks only when it is fulfilled If at all. Either you had no purpose Or the purpose is beyond the end you figured And is altered in fulfilment. There are other places Which also are the world's end, some at the sea jaws, Or over a dark lake, in a desert or a city-- But this is the nearest, in place and time, Now and in England. If you came this way, Taking any route, starting from anywhere, At any time or at any season, It would always be the same: you would have to put off Sense and notion. You are not here to verify, Instruct yourself, or inform curiosity Or carry report. You are here to kneel Where prayer has been valid. And prayer is more Than an order of words, the conscious occupation Of the praying mind, or the sound of the voice praying. And what the dead had no speech for, when living, They can tell you, being dead: the communication Of the dead is tongued with fire beyond the language of the living. Here, the intersection of the timeless moment Is England and nowhere. Never and always. II Ash on an old man's sleeve Is all the ash the burnt roses leave. Dust in the air suspended Marks the place where a story ended. Dust inbreathed was a house- The walls, the wainscot and the mouse, The death of hope and despair, This is the death of air. There are flood and drouth Over the eyes and in the mouth, Dead water and dead sand Contending for the upper hand. The parched eviscerate soil Gapes at the vanity of toil, Laughs without mirth. This is the death of earth. Water and fire succeed The town, the pasture and the weed. Water and fire deride The sacrifice that we denied. Water and fire shall rot The marred foundations we forgot, Of sanctuary and choir. This is the death of water and fire. In the uncertain hour before the morning Near the ending of interminable night At the recurrent end of the unending After the dark dove with the flickering tongue Had passed below the horizon of his homing While the dead leaves still rattled on like tin Over the asphalt where no other sound was Between three districts whence the smoke arose I met one walking, loitering and hurried As if blown towards me like the metal leaves Before the urban dawn wind unresisting. And as I fixed upon the down-turned face That pointed scrutiny with which we challenge The first-met stranger in the waning dusk I caught the sudden look of some dead master Whom I had known, forgotten, half recalled Both one and many; in the brown baked features The eyes of a familiar compound ghost Both intimate and unidentifiable. So I assumed a double part, and cried And heard another's voice cry: "What! are you here?" Although we were not. I was still the same, Knowing myself yet being someone other-- And he a face still forming; yet the words sufficed To compel the recognition they preceded. And so, compliant to the common wind, Too strange to each other for misunderstanding, In concord at this intersection time Of meeting nowhere, no before and after, We trod the pavement in a dead patrol. I said: "The wonder that I feel is easy, Yet ease is cause of wonder. Therefore speak: I may not comprehend, may not remember." And he: "I am not eager to rehearse My thoughts and theory which you have forgotten. These things have served their purpose: let them be. So with your own, and pray they be forgiven By others, as I pray you to forgive Both bad and good. Last season's fruit is eaten And the fullfed beast shall kick the empty pail. For last year's words belong to last year's language And next year's words await another voice. But, as the passage now presents no hindrance To the spirit unappeased and peregrine Between two worlds become much like each other, So I find words I never thought to speak In streets I never thought I should revisit When I left my body on a distant shore. Since our concern was speech, and speech impelled us To purify the dialect of the tribe And urge the mind to aftersight and foresight, Let me disclose the gifts reserved for age To set a crown upon your lifetime's effort. First, the cold fricton of expiring sense Without enchantment, offering no promise But bitter tastelessness of shadow fruit As body and sould begin to fall asunder. Second, the conscious impotence of rage At human folly, and the laceration Of laughter at what ceases to amuse. And last, the rending pain of re-enactment Of all that you have done, and been; the shame Of things ill done and done to others' harm Which once you took for exercise of virtue. Then fools' approval stings, and honour stains. From wrong to wrong the exasperated spirit Proceeds, unless restored by that refining fire Where you must move in measure, like a dancer." The day was breaking. In the disfigured street He left me, with a kind of valediction, And faded on the blowing of the horn. III There are three conditions which often look alike Yet differ completely, flourish in the same hedgerow: Attachment to self and to things and to persons, detachment From self and from things and from persons; and, growing between them, indifference Which resembles the others as death resembles life, Being between two lives - unflowering, between The live and the dead nettle. This is the use of memory: For liberation - not less of love but expanding Of love beyond desire, and so liberation From the future as well as the past. Thus, love of a country Begins as an attachment to our own field of action And comes to find that action of little importance Though never indifferent. History may be servitude, History may be freedom. See, now they vanish, The faces and places, with the self which, as it could, loved them, To become renewed, transfigured, in another pattern. Sin is Behovely, but All shall be well, and All manner of thing shall be well. If I think, again, of this place, And of people, not wholly commendable, Of not immediate kin or kindness, But of some peculiar genius, All touched by a common genius, United in the strife which divided them; If I think of a king at nightfall, Of three men, and more, on the scaffold And a few who died forgotten In other places, here and abroad, And of one who died blind and quiet, Why should we celebrate These dead men more than the dying? It is not to ring the bell backward Nor is it an incantation To summon the spectre of a Rose. We cannot revive old factions We cannot restore old policies Or follow an antique drum. These men, and those who opposed them And those whom they opposed Accept the constitution of silence And are folded in a single party. Whatever we inherit from the fortunate We have taken from the defeated What they had to leave us - a symbol: A symbol perfected in death. And all shall be well and All manner of thing shall be well By the purification of the motive In the ground of our beseeching. IV The dove descending breaks the air With flame of incandescent terror Of which the tongues declare The one dischage from sin and error. The only hope, or else despair Lies in the choice of pyre of pyre- To be redeemed from fire by fire. Who then devised the torment? Love. Love is the unfamiliar Name Behind the hands that wove The intolerable shirt of flame Which human power cannot remove. We only live, only suspire Consumed by either fire or fire. V What we call the beginning is often the end And to make and end is to make a beginning. The end is where we start from. And every phrase And sentence that is right (where every word is at home, Taking its place to support the others, The word neither diffident nor ostentatious, An easy commerce of the old and the new, The common word exact without vulgarity, The formal word precise but not pedantic, The complete consort dancing together) Every phrase and every sentence is an end and a beginning, Every poem an epitaph. And any action Is a step to the block, to the fire, down the sea's throat Or to an illegible stone: and that is where we start. We die with the dying: See, they depart, and we go with them. We are born with the dead: See, they return, and bring us with them. The moment of the rose and the moment of the yew-tree Are of equal duration. A people without history Is not redeemed from time, for history is a pattern Of timeless moments. So, while the light fails On a winter's afternoon, in a secluded chapel History is now and England. With the drawing of this Love and the voice of this Calling We shall not cease from exploration And the end of all our exploring Will be to arrive where we started And know the place for the first time. Through the unknown, unremembered gate When the last of earth left to discover Is that which was the beginning; At the source of the longest river The voice of the hidden waterfall And the children in the apple-tree Not known, because not looked for But heard, half-heard, in the stillness Between two waves of the sea. Quick now, here, now, always-- A condition of complete simplicity (Costing not less than everything) And all shall be well and All manner of thing shall be well When the tongues of flames are in-folded Into the crowned knot of fire And the fire and the rose are one.

T.S. Eliot, Four Quartets. 

Não te esqueças

De levar o melhor de cada um,

a potência plural de cada um,

o olhar mais sincero de cada um

quem te salvou,

quem olhaste nos olhos,

quem amaste profundamente

quem amas profundamente

com toda a luz do teu coração.

Não te esqueças de te sentar no lugar mais improvável,

por exemplo:

em frente de uma repartição no domingo, às três horas da tarde

na berma de uma autoestrada, no meio de um estádio vazio,

a meio do trajeto para tua casa,

de te sentares na berma,

de pôr as mãos no joelho

de respirar profundamente;

de não esperar nada de ti nem de ninguém -

de esperar tudo - absolutamente tudo – de ti e de toda a gente.

De aproximar uma folha dos olhos.

De imaginar o mar prateado

de comer a dobrada mais fria,

de fazer festas a um cão malhado:

e Arder. Arder. Arder.

Que amanhã dez mil borboletas vão chegar a Michoacan,

que para os gregos humanidade era um verbo,

que tudo é caminho e perder-se faz também parte do caminho,

que virar certas páginas é um incêndio

que este é um poema para a vida

que os animais não choram -

que os animais não riem -

que és um animal privilegiado

que afinal os animais choram e os animais riem

e que tens de esquecer tudo novamente

e aprender tudo outro vez a cada segundo que passa,

que uma pessoa é uma coisa que arde,

que madura, que ri, que se sustenta dentro de um fio,

que agora mesmo alguém cai abruptamente,

que uma estrela do mar é virtualmente eterna

e pode nunca morrer –

 que um poema pode nunca morrer -

que um poema nunca morre – que na verdade (e talvez virtualmente)

 morremos a cada segundo (com um relógio no pulso)

que agora mesmo, no centro da América, uma mãe decide não respirar,

dançar por dentro, nascer novamente,

que, devagar, um caracol sobe um muro branco numa aldeia da Sicília

que um homem começa a sua marcha,

que nada se detém quando um homem começa a sua marcha,

que um continente pulsa,

 que só podemos ver com os olhos dos outros.

Não te esqueças de perder uma chave,

de chegar atrasado a todos os compromissos,

de te sentar a meio do teu percurso,

no lugar mais inesperado, na hora mais inesperada,

De respirar fundo

De arder...

                        Não te esqueças.

Nuno Brito.

Ana Cristina Joaquim

1.

Retratação pelas unhas dos

pés,

agora em sangue no açougue NUDE

baixo guia pelo meio

formas frias

estranha CINZA

polegares carne crua,

cruel.

Silêncio exibe pontas

noite do faquir disforme

 – não dorme, dorme –

o medo aflora ROXO

aromas, suores.

Repetida vida treme e

sangra pelos poros. 

 2.

Mulher brava os seios doem

sobrancelhas grossas os seios doem, sinalizam.

O chá estragado, essa unidade da dor

a mãe confunde: noite

hoje. Noite hoje de

sovacos e testas

essa unidade sem fim o corpo – o irmão

 o corpo dói.

Incomodava a noite a memória paralela

da dor, essa unidade da dor

 – não incide – grita esse

mote: MATE

morte sem fim.

Os cabelos são brancos e

caem. 

 3.

  

a pergunta hesitação demora a resposta grande

dispersa em branco mindinho sobre a pauta

fatia fracta das vias

como estão seus seios

sua palavra mãe 

sua forma insone

onde no seu movimento

dói

em que vago traço a existência

dos cacos

fere finos espaços

veias fluxo vago

você interrompe?

  

 4.

se dedo pequeno no

pé puder projetar

se no solo feito háluxsuperpoderoso.

um pote vazio cinzeiro fósforo

medula abismal encolha dos seios interrupção

verbete inóspito

túmulo

túmulo

túmulo.

momento a mão

olha

sem desatenção, atenta a mão olha.

osso a osso rarefeita.

 5.

acaricia enxofre a mão enorme

espeta insone miúdos fumos

ninguém amacia a

via daninha

dragões ou armaduras passos nem regressos.

ramifica a escuta o cabelo

eco

o cabelo enorme acelera os passos eco.

por aqui ninguém.

 6.

(O cordão do entendimento passava

necessariamente pelo

buraco da pia que breve, nas grandes cidades,

urgentes como são, daria no esgoto

centenário)

 7.

Cadaverizar o relógio de

pulso preso pelas cordas do

tempo, sucede.

Cronológico destino azeda,

investe contra o

que lia,

relia

no livro dos cruzados dias,

ásperos ares.

Antecede a rima. O metro

da medida morna

consola apressada

vidraria.

Submete a ira.

Ainda ontem –o ponteiro –

transparente guia.

Vagaroso engano,

o ruído mede o vate

verossímil.

Joga hoje

essa mortalha

herege

grita e principia.

 8.

Sob o altar obsceno

esconde o diâmetro do

esquema corporal.

Existência chaminé,

evidência própria, concêntrica.

Adesão móbile das dimensões

biológicas, Cogito sensório,

riso histérico.

 9.

No centro do precipício há um pêndulo hipnótico,

o seu rosto a fascinar os dias, movimento irregular,

gama de dedos a multiplicar o ventre.

No contorno do abismo,

distensão das horas máximas ultrapassadas pelo instante.

Permanece ave cintilante quando gaita do futuro,

incursões pelo destino de dois:

meu fundo,

seu dorso,

minha abertura angular.

Nossos traços flores abismais, peixe finíssimo das marés, vasos invencíveis,

nosso ciclo.

Apreciação dos cheiros, seu gesto inunda os meus espaços,

a loucura abocanha a noite, essa massa espessa que demarca o tempo.

Seu tom, seu dom, meu modo medo de espasmo lúbrico.

Hidrografia semeada na permuta: você, meu outro, ouro dos dias,

face incógnita do valor das horas.

Do outro lado de nós,

chumbo receio do falecimento permanece, minha

visão irremediável do que possa haver além,

sua morte anoitece os olhos, anuncia o incolor dos tempos,

dissipa.

 10.

as flores entremeiam gestos

anunciam cores agudas e,

revelando todos os segredos, súbitas somem.

suas formas de esconder-se, o esforço de ter de buscá-lo entre palavras.

êxtase perceptivo – seu estado de indeterminâncias, suas arestas irreparáveis, seu contorno amplo, brusco: ruído, cheiro, gosto.

indício elementar e já não está mais ali, fugaz a sua tara,

a desenvoltura do mote pelo o toque, o susto, vento violento,

lisura das escamas escorregam lancinantes.

a proximidade imperiosa acentua o trecho

o olho percorrendo breve.

 a pupila. o traçado circular

o único possível

desvenda o termo de todas as coisas e

permanece

 11.

Me consignei ao estômago

quando se tratava de fome.

Ao espaço faltavam pernas corrediças,

o anúncio da contagem das horas.

O meu lume.

A noite acende os tumores sem que

se possa saber 

do corpo

o mapa

a musculatura distendida

a ordem de disposição

a mancha verde no canto da perna

medo pulmonar preenchendo cinzeiros.

Dizendo que sim, a cabeça balança ávida

coleta de sangue

400 ml.

 12.

Detestamentário de uma tabagista

Quando eu morrer, joga minhas cinzas sobre o meu corpo

 12.

Sobre suas palavras em minha boca

Para Juliana Amato, a amiga.

Calada pensou que valeria, valia.

Retirava-se daquela bagunça toda                                                     

 – coisas dela – sobre o que decidira (e sem mais).                            

Diversidade de pessoas, de berros, pareciam animais.

No retorno

naquele dia roxo

nos milhares de nós que, obrigada a desatar,

desatou.

Vitupérios: vituperava, vituperava.

Todos os anos lhe valeram uma única porrada,

porradíssima na boca do estômago

bastaria.

O amor não vale nada

O amor não presta e fede

O amor é ordinário, vagabundo

O amor é uma coisa barata e nada a ver

O amor é uma balada pop.

 13.

inseto indagativo desorganiza a

melodia e

dança, calça suas patas

reúne aves peixes

mangagás insetos

adivinha bafos

jimbo pássaro se abre

jimbo concha se abre

transe erótico das tripas,

atravessa

avessa

magia inseta magia

alada mulher

(ataques fêmeos)

figa chave lesa fresta

brecha, brecha.

Ana Cristina Joaquim; Partilhado a partir deMallarmargens: Revista de Poesia e Arte Contemporânea