EN LA
PIEL
A lo
lejos, afuera,
cae
una lluvia
que tan sólo huelo, una lluvia
que aún no ha llegado.
una lluvia
que tan sólo huelo, una lluvia
que aún no ha llegado.
Aquí
en la piel, como en una página
en blanco,
espero que el agua, la lluvia,
lo que vive y tiembla,
me sea alguna vez revelado.
en la piel, como en una página
en blanco,
espero que el agua, la lluvia,
lo que vive y tiembla,
me sea alguna vez revelado.
OSADÍA
Ver no es abrir los ojos,
es arrojar a un lado el bastón blanco:
es arrojar a un lado el bastón blanco:
osar andar
sobre el saberse perdido.
sobre el saberse perdido.
ALTO, LEJOS
Alto,
lejos, por apenas
un instante
la nervadura de un relámpago
incendia de blanco mis ojos,
lejos, por apenas
un instante
la nervadura de un relámpago
incendia de blanco mis ojos,
después
todo regresa a lo oscuro,
pero ya no es sólo sombras:
son huellas de lo perdido.
pero ya no es sólo sombras:
son huellas de lo perdido.
INFANCIA
Llueve
y al árbol le pesan sus hojas,
a los rosales sus rosas.
y al árbol le pesan sus hojas,
a los rosales sus rosas.
Llueve
y el jardín huele a infancia,
y el jardín huele a infancia,
a cercanía de todos los milagros,
a ausencia de todas las memorias.
a ausencia de todas las memorias.
Hugo Mujica
Prémio de Poesia Casa de las Américas 2013.
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