Até a solidão morre um dia

Por mais que tente não consigo ver o fogo

Com as cervicais expostas e escamas e asas

O dragão pega o crânio pelos colarinhos

Cospe água fria, exige que finja

Que o peso da vida toda é menos do que o de uma pluma

Sete anos a professar um santo amortalhado em setas

A pluma não aguenta o peso da vida

Nem a vida se verte num copo de tinto.

Uma cosmogonia genital de promessas fátuas

Em dores infligidas que em ódio alastram

Cegamente esconjura reflexos, imagens.

Sete anos professados por uma barbatana espelhada

Que traiu a infância numa casa de banho

Sete vezes trezentos e sessenta e cinco despertares lancinantes

Em delírio amamentados.